Le Regard Libre Sonderausgabe \u00ab\u00d6kologie - F\u00fcr eine ganzheitliche Umkehr\u00bb - S\u00e9bastien Oreiller<\/i><\/p>\n
Kapitel III: Abreise der Mutter (Fortsetzung und Ende)<\/strong><\/p>\n R<\/i>\u00e4hrend der Arzt mit dem Auto an ihm vorbeigefahren war, ging er zu Fu\u00df von der Kirche zum Markt, wo er mit langsamen Schritten aus dem eisigen Land seiner Vorfahren kam, bereitete den Kaffee und das Abendbrot vor, brachte die Geschwister ins Bett und legte sich schlafen. Es war kalt und er dachte nach. Er dachte daran, wie sein zuk\u00fcnftiges Leben aussehen w\u00fcrde, jetzt, da die Mutter tot war, und wie das Leben seiner Kinder und der Kinder seiner Kinder aussehen w\u00fcrde. Er sah das Heu und die Ernte, den Weinberg und die Holzhocker. Er sp\u00fcrte den Geschmack von schlechtem Wein auf seiner Zunge, er roch den Geruch von schmutzigen K\u00f6rpern, die Sekrete der Tiere im Stall und die der Menschen in einem Loch drau\u00dfen hinter dem Haus. Er sah die Geburt der Reichen und die Schwei\u00dft\u00fccher der Armen. Er sah die M\u00fchen der Alten und die Esel, die sich an der Last der B\u00fcndel krepierten, er sah die R\u00fccken seiner Kinder, wenn das Alter auch sie ergriffen h\u00e4tte, gebeugt und schmerzhaft und die Schuhe mit N\u00e4geln besetzt, und er wandte seinen Blick zur Ebene. Der Fluss rauchte in der Hitze und vermischte sich mit dem Dampf des Zuges, der den braunen, bed\u00fcrftigen Boden wie ein Blitz zerteilte, leuchtend und ungreifbar.<\/i><\/p>\n Le r\u00eave \u00e9tait sans forme et sans logique, tant les nouveaut\u00e9s lui \u00e9taient \u00e9trang\u00e8res, et le train serpentait le long du coteau, se r\u00e9pandait en routes, en goudron, amenait des gares et des arr\u00eats, sur lesquelles s\u2019\u00e9parpillaient, comme une fourmili\u00e8re, les voitures du docteur qu\u2019il avait crois\u00e9 tant\u00f4t. Quand elles se furent dissip\u00e9es, incompr\u00e9hensibles, et arriv\u00e9es vagues jusqu\u2019\u00e0 sa hauteur, les voitures n\u2019\u00e9taient plus remplies que de docteurs, mais d\u2019hommes et de femmes qu\u2019il connaissait. Dans certains de ces visages, il reconnut les traits de sa m\u00e8re et peut-\u00eatre les siens, son sourire. Mais ses enfants n\u2019\u00e9taient pas devenus docteurs, ils n\u2019\u00e9taient pas non plus chauffeurs, et pourtant ils faisaient route vers chez eux, vers des demeures sorties de nulle part, telle qu\u2019il n\u2019en avait jamais vu. Pas m\u00eame chez la L****. De v\u00e9ritables palais, diss\u00e9min\u00e9s dans la plaine et dans les for\u00eats, partout, illumin\u00e9s des feux de l\u2019industrie. Aux fen\u00eatres, les ombres dansaient et se r\u00e9jouissaient. On mangeait \u00e0 sa fin, enfin ne manquait-on plus de rien. Il crut que Dieu s\u2019\u00e9tait r\u00e9concili\u00e9 et qu\u2019ayant r\u00e9tabli ses bien-aim\u00e9s dans leur condition premi\u00e8re, il leur avait donn\u00e9 l\u2019eau et les fruits, une nudit\u00e9 pleine d\u2019apparats, et une nature dompt\u00e9e. Il vit les changements, et il les aima, comme le bateau aime la temp\u00eate, et il se moqua de ces vieilles faces rid\u00e9es qui g\u00e9missaient sur les trottoirs et regrettaient la souffrance. Oh que l\u2019air \u00e9tait devenu doux ! Qu\u2019il \u00e9tait devenu facile de vivre ! Pourquoi ? N\u2019\u00e9tions-nous pas mieux quand il fallait souffrir ?<\/i><\/p>\n Il se moqua tant qu\u2019il se r\u00e9veilla, mais ses rires n\u2019\u00e9taient que la temp\u00eate qui frappait contre les murs. La neige \u00e9tait l\u00e0. Il grelotait. Il dut se lever et chercher le bois qu\u2019il avait mis au sec, pour allumer le fourneau. Il dut moudre le caf\u00e9, et couper le pain avec une scie. Les fr\u00e8res et s\u0153urs \u00e9taient tomb\u00e9s malades, ils avaient eu froid. Il allait passer l\u2019hiver devant le feu, \u00e0 tailler les outils, ou \u00e0 raconter les contes \u00e0 haute voix. Il ne savait pas lire. Tant mieux. Il n\u2019aurait pas \u00e0 instruire les enfants. Sauf le dernier peut-\u00eatre, mais ce serait le cur\u00e9 qui le ferait ; et il ferait cur\u00e9 lui-m\u00eame, d\u2019ailleurs. Une bouche de moins \u00e0 nourrir. Il en restait quatre. Ce n\u2019\u00e9tait pas un r\u00eave. Ici, nulle machine pour les moissons, nul rem\u00e8de contre les maladies. Les hommes \u00e9taient forts, mais les enfants solitaires, et les relations distantes. Au moins, l\u2019air \u00e9tait pur, et les hivers \u00e9taient des hivers, et les \u00e9t\u00e9s des \u00e9t\u00e9s. Qu\u2019importe de mourir, quand on meurt au grand ciel ?<\/i><\/p>\n FIN.<\/p>\n