Les mercredis du cin\u00e9ma - H\u00e9l\u00e8ne Lavoyer<\/i><\/p>\n
Mit etwa zw\u00f6lf Jahren l\u00e4uft Zain von zu Hause weg, nachdem sein Vater und seine Mutter eingewilligt haben, ihre Tochter, die elfj\u00e4hrige Sahar, ihrem Vermieter anzubieten. Doch die Stra\u00dfen, durch die der \u00abkleine Mann\u00bb schlendert, haben nichts, aber auch gar nichts mit den Stra\u00dfen zu tun, durch die wir hier in der Schweiz laufen. Zun\u00e4chst einmal, weil es die Stra\u00dfen von Beirut (Libanon) sind und nicht die von Bern, Biel oder Lausanne. Die Stra\u00dfen von Beirut bestehen aus Geb\u00e4uden mit niedrigen D\u00e4chern und Stoff- oder Metallt\u00fcren, die mit Ketten verschlossen sind und auf deren Stufen unerm\u00fcdlich die Stockwerknachbarn, die Kameraden des Elends, stehen.<\/p>\n
Ohne Papiere oder etwas anderes als seinen Ekel vor dem Leben, das ihm weder Armut noch Hunger erspart hat, schl\u00e4gt sich der kleine Zain al-Haaj mit seinem gebrechlichen K\u00f6rper und den riesigen schwarzen Augen durch, um etwas zu essen zu finden, und scheint nie aufzuh\u00f6ren, einen Schritt vor den anderen zu setzen. Bis er Rahil, eine \u00e4thiopische Migrantin ohne Papiere, und ihren etwa zweij\u00e4hrigen Sohn Yonas kennenlernt. Es beginnt eine gegenseitige Beziehung des Schutzes und der F\u00fcrsorge, eine scheinbare Stabilit\u00e4t und ein Hauch von Z\u00e4rtlichkeit, die die Stra\u00dfen von Beirut, die erzwungene Unsicherheit, die Schlepper, den Hunger, das Bed\u00fcrfnis nach Geld und Milchpulver nicht \u00fcberleben kann.<\/p>\n
\u00abKfar\u00bb. Das Dorf. \u00abNahum\u00bb. Der Trost. So wurde ein kleines Fischerdorf in dem, was wir als die alte Provinz Jud\u00e4a bezeichnen (heute westjordanisches und israelisches Gebiet), getauft. Ein Ort, den Jesus besucht hatte. Ein Dorf, das aufgrund seines Namens Trost spendete, aber dennoch von den heutigen Landkarten verschwand - was angesichts der sp\u00e4teren Situation in diesem trockenen Land mit seinen extremen Temperaturen letztlich auch als Zeichen der Gnade gesehen werden kann.<\/p>\n
Warum sollte man \u00fcber die Etymologie des Wortes sprechen, warum sollte man \u00fcber die Stadt sprechen, die nicht mehr existiert, wenn es doch um einen Film geht? Nun, weil die Regisseurin vielleicht an die Ironie dieser Etymologie f\u00fcr ihren Film h\u00e4tte denken sollen, der das Gegenst\u00fcck dazu ist. Aber ein \u00abCapharna\u00fcm\u00bb ist auch ein gro\u00dfer Basar, ein Ort, an dem alles und jedes gestapelt und \u00fcbereinandergelegt wird. Sicherlich wird ein Schweizer Beirut von seinen Stra\u00dfen bis zu seinen Bewohnern als unordentlich empfinden. In Kapharnaum, <\/em>dennoch findet man nicht viel Gl\u00fcck und sozusagen keine Hoffnung.<\/p>\n Ein Film wie dieser soll nicht dazu dienen, Hoffnung zu vermitteln. Aber was ist sein eigentlicher Zweck? Zwei Stunden Elend, die wir weder teilen noch uns vorstellen k\u00f6nnen, die uns die t\u00e4glichen Bilder aus dem Leben der Fl\u00fcchtlinge vor Augen f\u00fchren.\u00a0auf der ganzen Welt<\/em>, Das ist ein Grund, um sich schlecht zu f\u00fchlen und ein Gef\u00fchl der Hilflosigkeit zu haben.<\/p>\n Nadine Labaki schreibt ein Drehbuch, das vor Ereignissen und verschiedenen Beteiligten \u00fcberquillt. Das Gute daran ist, dass jede dieser Figuren etwas beitr\u00e4gt, eine Rolle spielt, die es uns erm\u00f6glicht, die Komplexit\u00e4t eines Lebens als Mutter, Bruder, undokumentierter Arbeiter oder Schleuser, wenn man als Syrer im Libanon (oder anderswo) lebt, besser zu verstehen. Die Kehrseite der Medaille wird jedoch nach und nach enth\u00fcllt.<\/p>\n