«Allein gegen die Biene»: Die Serie, die Hummeln mit Marmelade füttert

Aufgepasst! Der tollpatschigste Komiker seiner Generation kehrt zurück und präsentiert uns seine altbekannten Eskapaden in einer Miniserie von Netflix. Ein Werk von etwa einer Stunde und vierzig Minuten, dessen episodische Gliederung eher überflüssig wirkt, da diese Geschichte eigentlich wie für einen Spielfilm geschrieben zu sein scheint. Aber was ist dieses neue Mr.-Bean-Spin-off wert, das uns Rowan Atkinson und Will Davies präsentieren?

Trevor (Rowan Atkinson) wird engagiert, um während des Urlaubs der Eigentümer auf ein luxuriöses Haus aufzupassen. Doch schon bald versinkt seine Welt angesichts der unüberwindbaren Macht eines schrecklichen Raubtiers im absoluten Chaos. Diese Welt ist die von Trevor, und dieses Raubtier ist eine Biene. Sie haben es sicher schon verstanden: Die Prämisse lässt sich in zwei Zeilen zusammenfassen, aber es ist schön, sich daran zu erinnern, dass es nicht immer um übertriebene Dramatik gehen muss: Im Kino reicht es aus, sich mit der Figur zu identifizieren, damit schon die kleinste Unannehmlichkeit zu etwas Großartigem wird. Und Rowan Atkinson ist unglaublich liebenswert.

Die letzte komische Figur

Komödien sind heutzutage eine Seltenheit. Erinnern wir uns an ihr goldenes Zeitalter zu Beginn der 1920er Jahre. Chaplin, der damals weltweit gefeiert wurde, verkörperte ganz allein alle Qualitäten (oder für manche auch alle Mängel) des Kinos. Neben Chaplin bewunderte man Persönlichkeiten wie Keaton, Laurel & Hardy, Max Linder oder Harold Lloyd. Der Übergang zum Tonfilm bedeutete für viele dieser Legenden das Ende. Doch in der Folgezeit ließen sich zahlreiche Autoren von diesen Figuren inspirieren, um diese physischen und ausgegrenzten Charaktere weiterleben zu lassen: Denken wir nur an Jacques Tati, Louis de Funès und Jerry Lewis. Auch heute noch greifen einige aus diesem Repertoire, in so unterschiedlichen Ausprägungen wie bei Jim Carrey oder Albert Dupontel. Aber sprechen wir lieber über denjenigen, der uns heute interessiert: den talentierten Rowan Atkinson.

Er ist vielleicht derjenige, der das Erbe der frühen Komödienfilme am besten verkörpert: Er spielte die Figur des Mr. Bean, die aufgrund ihres Aussehens und ihrer Mimik sofort erkennbar war – stumm und stets am Rande ihrer Umgebung stehend, die treibende Kraft hinter jedem Gag. Das ist das Schema der Anfangszeit: Die Figur wird so von Ort zu Ort in verschiedene Situationen versetzt und erzeugt eine Reihe von Gags, die uns immer wieder an die Willkür der sozialen Konventionen erinnern, denen sie nicht unterliegt. Entgegen der Logik jeder guten Erzählung entwickelt sich hier also nicht die Figur, sondern ihre Umgebung. Schlimmer noch: Ihre Umgebung entwickelt sich nicht weiter, sondern bildet sich aufgrund der Eskapaden der Figur zurück! Dieses Erbe findet sich noch immer in Allein gegenüber der Biene in dem der 67-jährige Schauspieler weiterhin mit seinem Körper spielt und sich von einem allzu wortreichen Johnny English entfernt.

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Wie kann man ein Jahrhundert später immer noch zum Lachen bringen?

„Allein gegen die Biene“ besteht somit aus einer Abfolge von Gags, bei denen der übliche Erzählverlauf einem Crescendo immer verheerenderer Katastrophen weicht. Die Inszenierung bleibt sehr zweckmäßig und konzentriert sich vor allem darauf, den komischen Effekt bestmöglich auf die Leinwand zu übertragen. Das Gleiche gilt für den Schnitt. Es ist bedauerlich festzustellen, dass sich der visuelle Humor auch nach über hundert Jahren und trotz der heutigen Technik und digitalen Möglichkeiten immer noch schwer tut, sich neu zu erfinden. Dabei hätten das Größenverhältnis zwischen unseren Protagonisten oder auch die für Trevor unbekannte Technologie, die den Raum bestimmt, durchaus für Neues sorgen können. Das ist jedoch nur allzu selten der Fall.

Die Gags sind größtenteils vorhersehbar und tragen kaum dazu bei, dem Ganzen Schwung zu verleihen. Schlimmer noch: Die Aufteilung in 10-minütige Episoden verstärkt den Eindruck, dass man nur lange Vorbereitungen auf ein allzu bescheidenes Finale miterlebt hat. Doch dort, wo viele Effekte stark auf Tempo und Überraschung beruhen, gelingt es dem visuellen Gag dennoch immer wieder, in uns eine gewisse Freude auszulösen – die Genugtuung, das Unvermeidliche eintreten zu sehen. Einen nicht lustigen Witz verzeiht man leichter als ein allzu ernstes Drama.

Die zeitlose Beliebtheit des Komikers

Denn das wichtigste Merkmal einer komischen Figur ist ihre Fähigkeit, die Sympathie des Zuschauers zu gewinnen. Selbst wenn der Komiker unmoralisch ist (denken wir nur an einige der unangebrachten Witze von Groucho Marx), bleibt er beim Zuschauer beliebt. Die komische Figur ist, indem sie sich am Rande der Gesellschaft bewegt, eine befreiende Kraft. Sie ermöglicht es uns, durch sie über das zu lachen, worüber man eigentlich nicht lachen darf. Stellvertretend gegen Normen, Regeln und Verpflichtungen zu rebellieren.

Das gilt auch für Trevor, der das befriedigendste komische Mittel der Revolte einsetzen wird: die Zerstörung. Nach und nach wird jeder wertvolle Gegenstand nach Belieben zerschlagen, verbrannt, überflutet, zerschnitten oder in die Luft gesprengt – und das reicht aus, um uns unsere Dosis Unterhaltung zu verschaffen, die von einem Gefühl der Gerechtigkeit angesichts der Exzesse der Reichsten geprägt ist. Der gesamte Wert eines Piet Mondrian bricht zusammen, wenn eines seiner Gemälde von einem Hammerschlag durchbohrt und anschließend mit etwas Klebeband und einem Stück Stoff repariert wird.

Deshalb Allein vor der Biene, Trotz ihrer rhythmischen Unvollkommenheiten und eines Mangels an Abwechslung bei den humoristischen Einlagen bleibt sie eine sympathische Miniserie, die man gerne anschaut. Denn angesichts einer zunehmend in Nischen unterteilten Branche, in der das Ziel systematisch auf die Entwicklung der Figuren ausgerichtet ist, ist es ein äußerst angenehmes Erlebnis, ein Werk zu sehen, das sich um einen tollpatschigen Sechzigjährigen dreht, dessen einziges Ziel darin besteht, seine Umgebung zu ruinieren – ein wahrhaft angenehm regressives Vergnügen.

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Bildnachweis: © Ana Cristina Blumenkron

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