«Das Blut», Auszug Nr. 6

Le Regard Libre Nr. 30 - Sébastien Oreiller

Kapitel II: Ankunft des Sohnes

Es gab ein paar Ausbesserungen zu machen. Nur ganz wenig. Sie fuhr mit ihren Händen über den weichen Stoff, die Hüften und die Rippen, mit einem fachmännischen Blick, dachte sie. Als ob er nichts bemerken würde. Sie zitterte. Das war die Kleidung ihres Sohnes, des Sohnes, der bald kommen würde. Lange schwarze Stiefel, eine Reithose und ein weites Hemd. Um den Hals eine Krawatte, ziemlich locker, fast wie ein Halstuch. Sie hatten fast die gleiche Größe; nur er war etwas kleiner und zierlicher. Sie wollte sie zurücknehmen. Sie hatte genug von diesen Gartenkleidern, alten Lumpen aus grobem Leinen. Auch er fand sich im Spiegel schön, fast zu braun in diesen Kleidern, die nach Mann rochen, nach dem reichen Mann vor allem, dem Mann, der sich nichts versagt.

Er konnte sie behalten, aber nur hier. Sie aus dem Dorf zu holen, kam nicht in Frage. Warum eigentlich nicht. Nein, man hätte sie gesehen, man hätte sie verstanden, man hätte vielleicht nichts gesagt, aber die anderen Frauen hätten sie auch schön gefunden. Nein, es war besser nicht. Was wäre mit seinem Sohn? Er wäre natürlich eifersüchtig, aber das war egal. Diese Kleider zog er nicht mehr an; deshalb hatte er sie dort gelassen. Er grinste.

Als er nach Hause kam, sah er, dass die Weinreben grün geworden waren, in einem hellen, fast fluoreszierenden Grün. Es war die heißeste Zeit des Jahres und die angenehmste, zumindest für diejenigen, die nicht arbeiteten. Sogar die Weintrauben waren grün, tranken Sonne, kleine eiskalte Schlangen zwischen den heißen Mauern. Er blühte auf in seiner Kraft, trocken und warm, wie die Luft, die von der Ebene aufstieg, um Gewitter zu bilden, Schatten, die gegen die Hänge rannten, wie er, der nicht wusste, wohin er fliehen sollte, um auszubrechen. Er setzte sich auf eine Mauer über der Straße, seine Füße steckten in der Erde, die nach Leben duftete, wie ein Weinstock mit aufsteigendem Saft, und er zündete sich eine kleine Zigarre an. Sie hatte sie ihm geschenkt. Früher hatte er kaum eine Pfeife geraucht, einen schlechten Tabak, den er durch das Mischen mit Kräutern einsparte. Dieser hier war besser, wie alles, was von weit her kam. Zwischen den Rauchschwaden konnte er die Ebene erkennen und genoss wie in einem Traum, was aus ihm geworden war, mit schmutziger Haut und zerlumpt. Unter ihm gingen sie in einen kleinen Ford ohne Dach. Das brachte ihn zum Lachen. Er warf die Zigarre auf die Straße und fuhr los.

Die Mutter bat ihn, sich um die Kleine zu kümmern; sie wollte sich ein wenig ausruhen, es war im Moment schwierig. Er nahm die Kleine unter die Arme und setzte sie auf seine Schultern. Er hörte sie dort oben lachen, nur weil sie mit ihrem großen Bruder spielte und ihn liebte. Er fragte sich, warum er nicht mehr selbst auf diese Weise lachte. Wie früher in den Weinbergen, fast ein böses Lachen. Und doch das Lachen des Mädchens, dieses schönste Lachen, wie geschmacklos musste es sein, ohne Tränen und Blut. Nie wieder würde er diese Freude kennenlernen, schwach zu sein und sich darüber lustig zu machen, nur weil man nichts dagegen tun kann und es genießt. Und wie immer begann er, das zu hassen, was er nicht haben konnte. Das Lachen eines Narren, eines glücklichen Narren. Er war von niemandem abhängig, dachte er, als er das Kind auf den Boden legte, es fast schon wegwarf, während er versuchte zu vergessen, dass es jetzt die anderen waren, die von ihm abhängig waren. Ihr Geruch, der Geruch ihrer kleinen, liebevollen Küsse, haftete an seiner Haut. Er machte sich auf den Weg, um sich zu waschen.

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