«Das Blut», Auszug Nr. 9

Le Regard Libre Nr. 33 - Sébastien Oreiller

Kapitel II: Ankunft des Sohnes (Fortsetzung)

Als er zu Hause in den Penaten der Mutter war, bei offenem Fenster auf seinem Bett lag und in den Strömen der Nacht einschlief, dachte er darüber nach, was er tun sollte. Er dachte an die letzten Tage, die er in ihrer Gesellschaft verbracht hatte, daran, was er für sie erduldet hatte. Wie er, um ihr eine Freude zu machen, die beiden Müllmänner auf einem Spaziergang begleitet hatte, wie sie sich im Gras am Teichrand niedergelassen hatte, in einem weißen Gewand, fast durchsichtig am Ufer. Der Schatten der Bäume hatte sie ertränkt. Während sie sie beobachtete, während die Mädchen umherirrten und Sträuße aus kleinen Orchideen und Enzian sammelten, um ihre Zimmer damit zu schmücken, badeten sie in diesem kalten Teich, der von den Bergen herunterkommt, und durchnässten ihr unreines Fleisch mit der klaren Strömung, während die Mutter sie beobachtete. Dieses Wasser, so ahnte er, würde bald als schneller Strom die Berghänge verunreinigen, bis es in den Fluss unten mündete und die Ebene mit ihrem Schmutz überflutete. Die kleinen Leute würden ihren Durst nach Herzenslust stillen. Ein Keim würde über das Land fallen, der Keim der Verachtung, die sie ihr entgegenbrachten, während sie ihre Brote schmierte und die hartgekochten Eier pellte. Wie konnte sie ihn lieben, ohne sie zu hassen? Er, der die Luft des Waldes und der Rinde atmete und das Moos und die Tiere des Feldes. Er wandte seinen Blick in die Tiefe und sah sein Spiegelbild, unter dem die Jugend, die er gesucht hatte, ertrunken lag.

So war sie also vor ihm geflohen, war die steilen Böschungen hinaufgestiegen bis in die schneebedeckten Einsamkeiten, wo die Sonne wärmer ist. Der Gedanke daran ließ ihn erschaudern. Vielleicht hatte sie sich in das eiskalte Wasser gestürzt, betäubt von der Kälte, um sich in den Abgründen zu üben. Er hatte sie angewidert. Er würde sie nicht mehr sehen. Der Winter würde ihr bald einen Sarg aus Eis bauen und sie würde in den Bergen verschwinden. Es war alles seine Schuld, seit sie hier war. Ihre Anwesenheit klebte wie Sommerschweiß an seiner Haut, das Pech des bedürftigen Fleisches. Er tauchte mit den Füßen ins Wasser, um sich zu reinigen, aber das Gift der beiden anderen, das in den Teich gestreut wurde, hatte bereits seine Seele geraubt, und er stieg schmutziger als je zuvor heraus. Er wollte nicht mehr. Er wollte nach Hause, zu seinen Brüdern und Schwestern, zu seiner Mutter, die einfach und streng auf ihn wartete, und sich an die letzten Arbeiten vor dem Winter machen. Er wollte den Geruch des Feuers, die Suppe auf dem Herd und das harte Brot. Aber seine Jugend war fort, in diesem Wasser, das sie verunreinigt hatten. Umzingelt von dieser unreinen Rasse, die immer bedürftig und anhänglich war, sie genauso wie die beiden anderen, eingesperrt in diesem kalten Haus mit den undurchdringlichen Mauern, mit dem Toten in ihrem Keller. Während er seufzte, fuhr sie fort, die Eier zu schälen. Dann holte ihn die Nacht wieder ein und er erinnerte sich, dass er nach Hause gekommen war, dass er in seinen alten Laken schlief, die von den fleißigen Händen der Mutter am Brunnen gewaschen worden waren, dass er am nächsten Tag, wenn er aufs Feld ging, die alten Schuhe des Vaters anziehen würde, dass er zu Hause war, dass ihn bald der starke Geruch von Kaffee aus dem Schlaf reißen würde und das Geschrei der Geschwister. Er drehte sich um und schlief wieder ein.

Als er aufwachte, war die Mutter tot.

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