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«The Third Murder»

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geschrieben von Hélène Lavoyer · 25 April 2018 · 0 Kommentare

Les mercredis du cinéma - Hélène Lavoyer

«Bisher hatte ich niemanden, mit dem ich darüber reden konnte. Schlimmer kann es nicht mehr werden.»

Am Ufer des Flusses, fernab vom nächtlichen Trubel und neugierigen Blicken, gehen Misumi (Koji Yakusho) und sein ehemaliger Arbeitgeber hintereinander her. Klavier und Cello stimmen ihre Litanei in einem Crescendo an, die in diesem Moment viel zu sanft klingt, während Misumi vor den Augen des Zuschauers den Mann ermordet und anschließend verbrennt, der ihn wenige Tage zuvor entlassen hatte.

Hinter der Scheibe des Besuchsraums, in den sie noch oft zurückkehren werden, hören Maître Shigemori (Masaharu Fukuyama) und seine Partner, Daisuke Settsu (Kotaro Yoshida) und Kawashima (Shinnosuke Mitsushima), die ungewisse Aussage von Misumi an, der den Mord bereits gegenüber der Polizei und dem Staatsanwalt gestanden hat. Da ein Rückzieher strategisch unmöglich ist, wenn Shigemori die Todesstrafe für seinen Mandanten vermeiden will, beschließen sie, ein Schuldbekenntnis abzugeben.

Shigemori wird jedoch nicht aufhören, sich um eine Milderung des Strafmaßes zu bemühen; Prozesse zu gewinnen, ist schließlich seine Aufgabe. Und während seine Ermittlungen voranschreiten, tauchen zahlreiche Fragen auf, die die Spuren verwischen; Misumi selbst scheint sich darauf zu konzentrieren, die Wahrheit mit Lücken und Widersprüchen zu verschleiern, und die Aussage von Sakie (Suzu Hirose), der Tochter des Opfers, lässt sogar den sonst so unbeeindruckten Rechtsanwalt Shigemori an der Schuld seines Mandanten zweifeln.

Das Rätsel, das sich nie aufklären lässt

Zu Beginn des Films von Hirokazu Kore-eda (Wie der Vater, so der Sohn, 2013) – angesichts dieser Mordszene, die von der Schönheit einer ruhigen Melodie umhüllt ist, und der anschließenden Enthüllung der juristischen Dimension fällt es schwer, nicht ein klassisches Szenario aus westlichen Filmen und Serien zu erwarten: ein Mord, ein Täter, Ermittlungen, poetische Plädoyers und am Ende all dessen das unvermeidliche Urteil.

Doch nichts, absolut nichts von dem, was uns der talentierte Regisseur präsentiert, springt einem sofort ins Auge. Mehr noch: Das Geheimnis entfaltet sich nach und nach, und die Einheit von Soundtrack, Bildern und Dialogen vertreibt die Langeweile bis zu ihrer völligen Auflösung – eine große Herausforderung für einen so langen Film – 124 Minuten.

Hirokazu Kore-eda ist meisterhaft und schafft eine Kohärenz, die er aus einer Vielzahl von Elementen aufbaut, die auf den ersten Blick zusammengewürfelt wirken. Ständig unterläuft er die Erwartungen und Spekulationen des Publikums, insbesondere durch einen Wechsel der Einstellungen und Landschaften sowie einen perfekt abgestimmten Wechsel zwischen Stille, Dialogen und Musik.

Eine Frage drängt sich ebenfalls auf, hält an und vertieft sich dank der rätselhaften Dialoge, in denen wir von einer Wahrheit zur nächsten hin- und hergeworfen werden: an wen Wird das Urteil rechtskräftig? Wer Ist er der Herr über die Wahrheit und die Gerechtigkeit? Obwohl es offensichtlich scheint, dass weder der Anwalt noch der Angeklagte deren Diener sind, beweist uns der Lauf der Geschichte, dass die Gerechten nicht immer den Hammer in der Hand halten. Im Gegenteil: Die Wahrung ihres Rufs und die Einhaltung von Fristen zählen mehr als die Wahrheit.

Letztendlich spielt die Identität des Täters keine Rolle mehr, ebenso wenig wie unser Bedürfnis, ihm ein Gesicht zu geben. Es ist diese Infragestellung der Justizbehörden, der juristischen Berufe und vor allem die Komplexität der Realität, die sich aus den vielfältigen Blickwinkeln ergibt, aus denen man sie betrachten kann, die gegenüber einem eindeutigen Ausgang überwiegen.

Zur Bildqualität

Wir haben es bereits gesagt: Die Vielfalt der Schauplätze, an denen sich die Figuren bewegen, trägt wesentlich zur Faszination dieses Films bei, der zweifellos an Reiz verloren hätte, wenn es nicht möglich gewesen wäre, ihre Entwicklung gemeinsam mit ihnen zu «erleben». Während im Büro der drei Anwälte Strategie und Ehrgeiz vorherrschen, ist es dieses immer undurchsichtiger werdende Geheimnis, das die Orte durchdringt, an denen Rechtsanwalt Shigemori nach der Wahrheit sucht.

Ohne jemals auf Spezialeffekte zurückzugreifen, lässt uns Hirokazu Kore-eda die Reisen der Anwälte mitverfolgen. Diese führen sie unter anderem in ein abgelegenes Tal, wo sie Misumis Tochter finden wollen, die er jedoch seit über dreißig Jahren nicht mehr gesehen hat. Während der Zug durch die verschneiten Berge rast, schwenkt die Kamera nach oben und bietet dem Betrachter einen Blick auf die Schönheit dieser eisigen und fast menschenleeren Landschaft.

Ebenfalls vor dem weißen Hintergrund der Wintersaison zeigt eine Szene, die die Erinnerung an eine Schneeballschlacht zwischen Misumi und seiner Tochter darstellt – eine Szene, mit der Shigemori auf unerwartete Weise verbunden ist –, die im dichten weißen Teppich liegenden Silhouetten von oben. Engelhaft.

Die eindringlichsten, einprägsamsten und überraschendsten Szenen spielen sich jedoch im Besuchsraum ab, wo man mehrfach die direkten Konfrontationen zwischen Meister Shigemori und Misumi miterlebt. Für diese Szenen ist die Kamera so positioniert, dass beide Figuren im Bildausschnitt zu sehen sind, als würde der Zuschauer, der an der Wand des Besuchsraums lehnt, durch die Glasscheibe hindurchblicken.

In eben diesem Umfeld beweist der Regisseur eine makellose Technik und Fantasie: Im abschließenden Dialog treffen sich die Spiegelbilder der beiden Männer, die beide in dieselbe Richtung blicken. Am Ende der Szene entsteht der Eindruck, dass es sich nur noch um einen einzigen Mann handelt, der mit sich selbst im Dialog steht, da sich die beiden Gesichter immer deutlicher zu einem einzigen verschmelzen.

Sich Zeit nehmen

Und hier ist eine Kunst, die das japanische Kino besser beherrscht als jedes andere: die Kunst der Langsamkeit. Durch sein langsames Tempo, das durch die Melodie verstärkt wird, die ebenso unmerklich anschwillt wie sie wieder verklingt, sowie durch die knappen Dialoge wird die Aufmerksamkeit stets auf das Bild gelenkt, und die Erwartung von Enthüllungen wächst im Laufe der Vorführung. Zudem ist das Fehlen einer Synchronisation ein Genuss bei dieser Art von Filmen, in denen die Figuren sprechen, sich Zeit lassen, sich gegenseitig befragen und einander zuhören. Durch diesen langsamen, aber dennoch stets spannungsgeladenen Rhythmus wird die japanische Sprache noch weiter veredelt.

Ohne zu zögern, Der dritte Mord zählt zu den schönsten Filmen, die wir je gesehen haben. Wegen seiner Bilder, der Technik, mit der er umgesetzt wurde, seiner eigentümlichen Langsamkeit, seiner Dialoge und der Charaktere der Figuren sowie der Beziehungen, die sie zueinander pflegen. Es handelt sich um ein wahres Meisterwerk, aus dem nur eine einzige, winzige Episode gestrichen werden könnte. Doch darüber werden wir nicht sprechen, aus Angst, dass dieser Ausrutscher zu viel Gewicht erhalten könnte.