«Das Blut», Auszug Nr. 3

Le Regard Libre Nr. 27 - Sébastien Oreiller

Kapitel I: Der Verlust (Fortsetzung)

Er hatte gedacht, dass das Mädchen ihn pflegen würde, wie früher, mit ihrem fleischlichen Gefolge und ihrem Atem im Nacken; dass er den Geschmack seiner Jugend von ihren Lippen pflücken könnte. Aber der Kuss hinterließ bei ihm nur einen bitteren Geschmack, wie etwas Falsches. Zum ersten Mal hatte er gestohlen, er hatte Gewalt angewendet, fast schon Brutalität, um zu bekommen, was er wollte. Vielleicht war es das, was es bedeutete, ein Mann zu sein, und er hasste es. Von seiner Brutalität Gebrauch zu machen und sie noch mehr zu schätzen als sie. Zu nehmen und nichts zu verlangen; zu nehmen und nichts zu lassen.

Vor kurzem hatten sie ihn noch schüchtern hinter einem Lächeln suchen müssen. Nicht, weil er sie fürchtete, nicht, weil er vor ihnen floh. Sondern weil er es liebte, geliebt zu werden, und weil er sie im Gegenzug besser liebte, schwächer und vielleicht schöner, bis hin zu einer geheimen Umarmung, die klare Nächte wie diese verspricht. Sommernächte, in denen es noch warm ist und der religiöse Eifer zur Verherrlichung des Großen führt, zur Verherrlichung in der Stille, ohne jeglichen Schmuck als die nackte Haut unter den Körpern, in der Nacht ohne Schleier.

Er hatte die schönen, lachenden Mädchen geliebt, die ihr helles Haar zu langen Knoten zusammengefasst hatten. Nicht sie. Das zerzauste, winselnde Tier, das auf den Jäger wartete. Jetzt fürchtete er sich vor sich selbst.

«Hier ist einer, der es nicht nötig hat.» Er hob den Kopf und fragte sie, was sie zu dieser späten Stunde hier machten, gekleidet wie Vestalinnen. Was ist mit ihm? Schlummerte inmitten des hohen Grases am Wegesrand, betrunken, ein Haufen Fleisch, das sich noch bewegte und warm war, an seinem Körper. Es war gut, dass sie ihn geweckt hatten. Sie waren dabei, einen Liebestrank zu brauen; sie waren auf dem Weg zum Friedhof. Es war Octave, der Sohn des Arztes, der von zwei oder drei seiner Schwestern und deren Freundinnen begleitet wurde, eine Abendprozession, ganz in Weiß gekleidet, barfuß auf dem staubigen Boden. Er fing an zu lachen. Wenn sie jemand so überrascht hätte! Und für wen war der Trank?« Für mich», sagte der Anführer der Bande und bot zwei von ihnen seinen Arm an, "damit ich sie endlich lieben kann." Aber dazu brauchte er das Blut eines Mannes, der qualvoll gestorben war. Er konnte mit ihnen kommen, wenn er wollte, das war immer noch besser als die Bestie. Nun gut, aber keiner von denen, die auf dem Friedhof lagen, hatte bei seinem Ableben gelitten oder nicht genug gelitten, so viele mittelmäßige Tode für mittelmäßige Existenzen; nein, er würde sie stattdessen zum Haus L**** führen. Dort lag, als unglückliches Opfer der Intrigen von einst, ein Anhänger, den die Machthaber heimlich wegen seiner zu großen Neugierde getötet hatten. Er war immer noch dort und wurde hastig in dem Keller begraben, in den sie gerade eingedrungen waren, außerhalb des Dorfes, vor Blicken geschützt. Ein großer, staubiger, völlig leerer Raum, dessen Tür man hatte aufbrechen müssen, da ihn nie jemand betreten hatte. Sie würden ihn wegen des Blutes, das an seinen Knochen trocknete, ausgraben und ihn endgültig dieser Ewigkeit, die nicht die seine war, übergeben, ohne Beerdigung und ohne Ruhe.

Sie begannen zu graben und sahen zwischendurch seine Frau, die sie vom Türrahmen aus beobachtete, wie sie umherirrte, wie sie weiß gekleidet waren, durchscheinend im Licht der Flammen. Die Mädchen hatten sich zur Seite geschoben und sahen lächelnd zu, wie die beiden Jungen, die allein in der Mitte des Raumes standen, die unfruchtbare und harte Erde umpflügten. Sie gruben lachend, wie der Gefangene, der sein eigenes Grab schaufelt, zu glücklich über die baldige Befreiung. Aber sie lachten über ihre Klarheit, die sie umso weniger wiedergutmachen konnten, als sie die Absurdität ihrer Tat genossen, die Freude, die sie, die Lebenden, daran hatten, die Toten zu erwecken. Einen Moment lang glaubte er, seine Jugend wiedergefunden zu haben, doch dann wurde ihm klar, dass er an diesem Abend nichts finden würde; der Tote war nicht da. Müde ließen sie ihre Schaufeln und Werkzeuge dort liegen und gingen zurück; es war noch Zeit, allein zu schlafen.

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