«Uvaspina», den Teufel bei den Hörnern packen

Mit Uvaspina, In diesem Roman wird Neapel zum Schauplatz fleischlicher Gewalt, die von einer rauen und rachsüchtigen Sprache getragen wird.

Nach Monaten, in denen ich eine lauwarme Lektüre nach der anderen gelesen habe, ist es eine Erleichterung, ein Buch in den Händen zu halten, bei dem man denkt: «Das ist Literatur». Denn gute Literatur springt einem wie eine Paketbombe ins Gesicht. Uvaspina ist kein Roman, der einen mitreißt, sondern der einen überrollt. Aus diesen Seiten ergießt sich eine hartnäckige, fast mythologische Gewalt, ein tellurischer Sturm, der die Menschen aufeinanderprallen lässt, bis auch die letzten Bande zerrissen sind.

Folklore der Bruderliebe

Die Geschichte von’Uvaspina ist jahrhundertealt wie der Aberglaube, fatal wie die Legenden. Wir verfolgen das Leben eines Jungen in den neapolitanischen Arbeitervierteln, wo die Zärtlichkeit schlecht zirkuliert und die Körper oft lauter sprechen als die Worte. Uvaspina versucht, in einer Familie aufzuwachsen, die durch den Zorn trauriger Leidenschaften zerrüttet wird, zwischen den bösartigen Klauen ihrer wütenden Schwester Minuccia und der Beerdigungskomödie ihrer Mutter Graziella, genannt die Unvollkommene, einer Art Stillleben mit schrillem Mundwerk, die die Vernachlässigung durch ihren Mann nicht mehr erträgt, der sein Vermögen und seinen Namen in Sexorgien verprasst hat.

Auf diesen vom Elend brennenden Bürgersteigen ist die Kindheit bereits eine Unruhe, die Adoleszenz eine langsame Verpuffung. In dieser klebrigen Atmosphäre, inmitten dieser übelriechenden Stadtsümpfe, sucht Uvaspina zwischen den stoßenden Identitäten. Und er versucht, den Verrat im Zorn der ersten Gefühle mundtot zu machen.

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Der Klappentext kündigt die neue Elena Ferrante an, aber das ist nicht der Fall, außer dass das Buch von Neapel erzählt. Jeder andere Vergleich ist irreführend: Monica Acitos Neapel ist ein Land, das frei von Zugeständnissen ist und in dem die Gewalt der Welt mit der Gewalt der Menschen konkurriert. Ein übernatürliches, dekadentes Neapel, das sich unter dem Glauben und seinen Dämonen zu beugen scheint. Wir befinden uns hier eher an der Kreuzung von Elsa Morante und Pier Paolo Pasolini, was die soziale Gewalt, die zerbeulte Kindheit und die extreme emotionale Intensität betrifft, die sich unter dem heiligen Mief zusammenballen.

«Die Zeit eines Raschelns, und der Himmel öffnete sich, zerrissen von einem Blitz in Form eines Scharniers, dem zwischen Kindheit und Erwachsensein.»

Monica Acitos Sprache ist virulent, aggressiv, roh, manchmal fast vulgär, doch sobald sie mit Füßen getreten wird, schießt sie in den Himmel, um in einer fulminanten Lyrik den Sternenstaub abzulösen. Sie ist eine Sprache, die Blut an den Zähnen und Samt in der Kehle hat. Sie ist eine mörderische Tragödin. Neapel und seine Bewohner erscheinen nicht in irgendeinem Licht, sondern in halluzinierten Träumen, am Rande eines weitläufigen Wahnsinns, der vom Styx begrenzt wird. Sie sublimiert die Realität nicht, sondern saugt ihr das Mark aus, um auf Grabsteinen den Schatten von Efrits zu projizieren, die in der Glut tanzen.

Monica Acito, eine Schriftstellerin und Demiurgin, schabt den rissigen Boden auf, um den Staub aufzuwirbeln und Figuren zu formen, die von einer Existenz erdrückt werden, die größer ist als sie selbst. Dann lässt sie sie um die Seelenberge betteln, die auf der Straße liegen. Hinter jeder Zeile spürt man einen übergeordneten Willen, der die Menschen misshandelt und es genießt, diese Verirrungen zu betrachten. Aber diese Menschen sind keine Helden oder Titanen, sondern Schurken, die sich für unantastbare Götter halten.

Nicht von den Ursprüngen, sondern von den Verdammungen. Uvaspina eine mythologische Allmacht, die die Menschen unter ihrem Schicksal niederstreckt. Und die den Leser mit ihren Rachsüchten und ihrem Groll ringen lässt.

«Antonio hatte die korrekte Sprechweise eines jungen Mannes, der sich seiner Armut bewusst war und Blut und Wasser geschwitzt hatte, um zu lernen, wie man so etwas erzählt. Die ganze Schönheit von Antonios Geschichten lag in seinen Augen, zwei Schalen, die die Farbe der Sonne und des Wassers in der Nacht einfangen.»

Das Jähzornige schreiben, die Ruinen aufrichten

In diesem Buch wird der ganze schmerzende Körper Neapels in langen Klageliedern ausgebreitet. Neapel ist barock und gotisch, roh und fleischlich, es zermalmt ebenso wie es beherbergt. Hinter der Fassade der gemeisselten Matrone bricht die Stadt aus vor lauter Schreien, Miasmen und allzu lebendigen Schatten.

Gotisch und barock, die Stadt Parthenopeia? Ja, aber mit Schmutz unter den Fingernägeln. Monica Acitos Gothic ist nicht mehr romantisch, sondern organisch, und der Barock hat sein Ornament gegen obszöne Exzesse eingetauscht.

In diesem sensorischen Chaos lässt Monica Acito eine fast fieberhafte Intensität aufkommen: Neapel ist keine Kulisse, sondern eine lebendige, wilde und viszerale Figur. Sie ist eine alte, verweste Gräfin, ein verfallener Palast, der durch Spucken abgerissen wird.

Jeden Monat, Quentin Perissinotto versucht, ein literarisches Werk durch ein Kaleidoskop zu schicken, um die Bilder, die es projiziert, zu sammeln und ihre Beugung wiederzugeben. Dabei kann es vorkommen, dass sich die Geistesblitze als Glassplitter erweisen. Schreiben Sie dem Autor: quentin.perissinotto@leregardlibre.com

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Monica Acito
Uvaspina
Übersetzung aus dem Italienischen von Laura Brignon
Punkte
Januar 2026
456 Seiten

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