«Das Blut», Auszug Nr. 5

Le Regard Libre Nr. 29 - Sébastien Oreiller

Kapitel I: Der Verlust (Ende)

Als er an diesem Abend auf dem Heimweg an den trockenen Waldrändern entlangging, dachte er daran, wie sie sich ihm vorgestellt hatte, Pauline L****, fast abwesend, wie ein Gespenst, das vom lebensspendenden Fleisch angezogen wird. Er wusste, dass sie schön war, noch jung, wenn auch am Anfang ihrer Verliebtheit. Doch wie so oft in diesem flüchtigen Moment, wenn man jemanden zum ersten Mal sieht und später an ihn denkt, fiel es ihm schwer, ihre Züge zu erkennen. Er sah sie wie von hinten, groß, fast so groß wie er, mit langen, blonden, offenen Haaren. Sie hatten etwas von dem Grün oder Blau dieses Meeres, das er noch nie gesehen hatte, Haare, die in Wellen über ihren Rücken fielen, fast bis zu den Lenden. Seltsamerweise sah er sie offen, obwohl er sich sicher war, dass sie sie zu einem Dutt über sich, über ihrem Gesicht, zusammengebunden haben musste. Das war das Bild, das sich ihm bot und das er danach behielt.

Er wollte der Mutter nichts davon erzählen. Nein, auf keinen Fall. Er wusste, dass sie es wissen würde. Eigentlich wusste sie es schon. Sie fragte ihn, wo er gewesen sei, ohne ihn anzugreifen, fast unauffällig, als ob sie ihm wirklich vertraut hätte. Ach, da war ihm die offene Brutalität des Vaters noch lieber, die wie ein Gewitter niederging, aber nicht nagte. Also sagte er ihr die Wahrheit, indem er sie belog; er sagte ihr, dass er seinem Freund in der Kneipe seines Vaters geholfen hatte, dass der Fuhrunternehmer der L**** dort wohnte und dass sie einen Gärtner für den Sommer suchten. Ja, er kannte den Ruf, den diese Leute hatten, er kannte das Leben, das sie für seinen Vater geführt hatten, aber es war ein gutes Angebot und er würde es annehmen. Die Mutter konnte nichts sagen.

Mein Großvater konnte sich nicht einmal daran erinnern, wann er zum ersten Mal seine Lippen auf ihre gelegt hatte, wie sie schmeckten, ob sie die Augen geschlossen hatte oder nicht. Er war ein kalter Mann, der nie etwas genoss, nicht weil er sich nicht traute, sondern weil jede Handlung ein letztes Ende zu haben schien, das nur er kannte und das er dennoch nie erreichte. Er hatte akzeptiert, ihr Liebhaber zu sein, um seine Jugend wiederzuerlangen, wie sie übrigens auch, und nicht, um sie zu lieben. Sicherlich muss er in diesem Moment glücklich gewesen sein, glücklich, der Liebhaber einer großen Dame zu sein, die noch dazu schön war und umso begehrenswerter, da sie nur ihn begehrte, aber dieser Kuss konnte nicht das Ferment des Absoluten in sich tragen, das er in allem suchte, kaum ein Ferment des Staubs, das Ferment seiner eigenen Endlichkeit, der Häute, die wütend werden und der Begierde, die erbleicht. Nichts machte ihn so traurig wie die Saat des Todes, diese Anfänge, in denen er nur die Hoffnung auf ihr Ende erkennen konnte, vor allem sein eigenes. Unbewusst musste sie ihm verachtenswert erscheinen. Wie enttäuschend war es, von ihr geliebt zu werden, einem kleinen, schwachen Ding, das nach Liebe suchte, sie in den Arm nehmen und beruhigen zu müssen, ihr süße Worte ins Ohr zu flüstern und sie dann zu lieben, fast gewaltsam in der Sanftheit, damit sie sich selbst vergessen konnte. Wie egoistisch sie vor allem war, sie, die nur liebte, um zurückgeliebt zu werden. Nicht ein Samenkorn des Chaos, nicht ein Samenkorn dieses Abgrunds, der ihn so sehr anzog und den er doch fürchtete. Sein Groll war mit dem Kuss am ersten Tag entstanden; dennoch musste er davon überzeugt sein, dass er sie auf den ersten Blick geliebt hatte. Ich glaube übrigens nicht, dass er danach zur Liebe fähig gewesen wäre; jedenfalls nicht, nachdem er seine Jugend verloren hatte.

Er liebte sie eine ganze Woche lang, mit Unterbrechungen, unter den Schatten des Efeus. Anfangs zahm, zwang er ihr sein männliches Markenzeichen auf, ließ sie nicht an sich heran, wann immer sie wollte, und küsste sie nicht einmal. Er vertrieb ihre Rührseligkeiten, die kleinen, ewig währenden Blicke, selbst die ersten Zärtlichkeiten, die sich bereits als Gewohnheit etabliert hatten. Er wollte nicht ihr Liebhaber sein, nicht einmal das Ganze, das ihre Leere füllen würde. Was er wollte, war eine Gemeinschaft, die eigentlich gar nicht so weit von der entfernt war, die er in der Kirche empfing, selten, flüchtig, aber wo der Mensch zu Gott wird, mit geschlossenen Augen und auf den Knien.

In der Reflexion dieser Sehnsucht verbrachten sie ihre Sommernachmittage. Er muss sie unter der Junisonne geliebt haben, eine egoistische Umarmung, die durch den Hauch der Ebene erträglich wurde, diesen trockenen Wind, der brennend von den Weinbergen an den Hängen zu ihnen aufstieg, zitternd vor Leben und Schweiß; diesen Schrei der Felsen, den die Ruhe der Berge zu einer warmen Aura verdichtete, und den sie um sie herumschob, während ihr Körper auf ihrem lächelte. Vor ihren Augen floh der Fluss wie eine Schlange.

ENDE DES VERLUSTES. ANKUNFT DES SOHNES.

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