«Die Rückkehr», unveröffentlichter Roman, Episode 14

Jeden Monat, Le Regard Libre veröffentlicht den unveröffentlichten Roman Die Rückkehr des jungen Schweizer Autors Elliot Mazzella in Form von fünfzehn Episoden. Rückkehr zur Fiktion auf diesen Seiten, Rückkehr zur alten Tradition des Fortsetzungsromans.

Joseph ist wieder bei seiner Familie. Ihm gelingt alles. Er arbeitet, er liebt und wird geliebt. Am Ende eines Erntetages und nach einem feuchtfröhlichen Abend kehrt Joseph zu Agathe zurück, wo eine Überraschung auf ihn wartet. Es ist Leila. Sie bietet ihm an, mit ihr das Dorf zu verlassen...

Am nächsten Morgen frühstücken Leila, Joseph und Agathe gemeinsam. Die Vermieterin ist keineswegs überrascht, Leila zu sehen. Sie fragt sie, ob sie gut geschlafen haben. Joseph ist etwas verlegen, also antwortet Leila. Sie ist gut gelaunt, aber er wagt es nicht, sie anzusehen. Er hat das Gefühl, sie betrogen zu haben. Leila weiß, was ihn bedrückt, und nimmt seine Hand. Die Witwe lächelt wohlwollend.

– Wann hast du vor, deine Großeltern zu besuchen? 

– Heute Morgen. 

– Grüß sie bitte von mir. 

Der Himmel hat sich entfernt, die Sonne ist kälter geworden. Der Boden ist hart, letzte Nacht war es kalt. 

Joseph trifft seine Freunde vom Vortag. Alle lächeln ihn freundlich an. Einige sind überrascht, ihn so früh schon auf den Beinen zu sehen. Er verträgt den Alkohol eben gut… Im Grunde ist er ein netter Kerl. Sie bleiben auf dem Dorfplatz stehen, um sich zu unterhalten. Seine neuen Freunde scheuen sich nicht, laut zu sprechen. Frauen und Kinder treten auf ihre Balkone hinaus. Man freut sich zu sehen, dass Joseph sich mit allen gut versteht. Dieser Mann hat seinen Platz verdient. 

Die Männer erzählen ihm von ihrer Liebe zur Heimat, von ihrem Stolz, in den Bergen zu leben, von dem bevorstehenden anstrengenden Arbeitstag, von ihrer Familie und sogar von ihren kleinen persönlichen Sorgen. Sie bitten ihn um Rat. Joseph zögert nicht mehr, er lässt sich von der Welle des Glücks mitreißen, die sein Herz überflutet, und antwortet, als kenne er diese Männer und ihre Geschichte schon seit jeher, als gehöre er wirklich zu ihrer Gruppe. Man ist mit seinen Antworten zufrieden. Man hält ihn für klug. Man fragt sich, warum man selbst noch nie daran gedacht hat. Man dankt ihm und erinnert ihn daran, dass er immer auf die Leute aus der Gegend zählen kann. 

Joseph entschuldigt sich dafür, dass er sie so schnell verlassen muss, und erklärt ihnen, dass er seine Großeltern noch nicht wiedergesehen hat. Die Dorfbewohner sprechen voller Lob über Marguerite und Aimé. Man erzählt ihm, dass sein Großvater sehr viel für die Gemeinschaft getan hat und lange Zeit eine ihrer tragenden Säulen war. Es war schwer, als man erfuhr, dass er krank war und sich aus dem öffentlichen Leben zurückziehen musste. Und Marguerite – was soll man über Marguerite sagen? Die Hüterin der Worte? Viele hat sie getröstet. Joseph kann sich wirklich glücklich schätzen, dass er sie beide noch hat. 

Man kann ihn nicht länger zurückhalten. Von den Erzählungen der Dorfbewohner bewegt, rennt er zu seinen Großeltern. 

Vor der Tür erstarrte er. Joseph befürchtete, dass sie ihn nicht erkennen würden. Er dachte über sein Leben seit dem Unfall nach und fasste den Entschluss, zu klingeln. Eine zierliche Frau öffnete ihm die Tür. Beide bleiben schweigend in der Tür stehen, dann umarmt Marguerite ihn und vergießt vor Erleichterung ein paar Tränen. Sie hatte Angst, ihn nie wiederzusehen. Joseph weiß das nur zu gut und fühlt sich schuldig. Er hätte es ihr sagen sollen – oder besser noch, er hätte sofort kommen sollen. Wie konnte er auch nur eine Sekunde lang glauben, dass seine Großeltern ihn vergessen hätten? Der Schmerz war groß, aber seine Anwesenheit reicht aus, um alles zu vergessen. Was jetzt zählt, ist, dass er da ist, bei ihr, auf der Türschwelle, am Leben.

– Es tut mir leid, Oma … es tut mir wirklich leid. 

– Ach, was redest du denn da? Wir wussten doch, dass du kommen würdest, daran gab es keinen Zweifel.

Natürlich lügt sie. Natürlich hatten alle ihre Zweifel. Aber das spielt keine Rolle mehr; heute ist alles vergeben.

– Na los, komm rein! Das wird ein komisches Gefühl sein. 

Der Innenraum ist in ein rötliches Halbdunkel getaucht. Die Vorhänge dämpfen das Licht. Joseph steht vor den riesigen Schränken, die ihm als Kind so viel Angst gemacht hatten. Hinter deren Glastüren entdeckt er wieder jene Steingut-Teller, die von den Handwerkern des Dorfes verziert wurden. Auf den alten Kommoden haben die Fotos ihren Platz nicht gewechselt, die kleinen Nippesfiguren und das Spielzeug seines Vaters sind noch immer da. Joseph erkennt die Gemälde, die im Wohnzimmer hängen; die Künstler sind ihm alle unbekannt. Es duftet nach Erde – das sind die Pflanzen, die seine Großmutter so sehr liebt und deren Namen er nicht kennt. In einer Ecke, der am wenigsten beleuchteten des Raumes, steht eine Wand voller Bücher; das ist die Bibliothek. Darunter befindet sich ein Bett, das dem Leser vorbehalten ist. Joseph kennt es gut. Zu Hause las er fast nie …

– Komm, schau dir deinen Großvater Joseph an. Ich glaube, er schläft. 

Marguerite öffnet die Tür zu ihrem Schlafzimmer so leise wie möglich. Da liegt er, in die Bettdecke eingekuschelt. Er atmet nicht besonders gut. Joseph nimmt seine Hand. 

– Sei nicht traurig. Dein Großvater hat es nicht eilig, zu gehen. Er wird noch eine Weile bei uns bleiben. Und du wirst hier wohnen. Du weißt doch, dass du bei uns immer willkommen bist. Du kannst kommen, wann immer du willst – es wird immer jemand da sein, der dir die Tür öffnet. Mach dir keine Sorgen.

Diese Worte berühren ihn zutiefst. Es schnürt ihm die Kehle zu, seine Augen füllen sich mit Tränen. Er will nicht weinen, aber er kann es nicht unterdrücken. Er muss sich nicht schämen, vor seiner Großmutter zu weinen, und außerdem: was kann ein Enkel schon vor seiner Großmutter verbergen? Sie weiß instinktiv alles, sie versteht alles ohne Erklärung. Marguerite hatte damit gerechnet, dass ihr Enkel aufgewühlt sein würde, und sie wusste auch, dass sie ihn mühelos trösten würde. 

– Ich mache Tee. 

Sie trinken auf dem Bett des Lesers. 

– Hast du in der Stadt weitergelesen? 

– Nein, leider nicht. Ich hatte wegen der Arbeit keine Zeit mehr…

– Na ja. Das ist lustig, du hast schon immer gerne gelesen. Die Einsamkeit mochtest du nicht so sehr. Die echte Einsamkeit, die langweilig ist, weil sie still ist und nichts verspricht. Ich erinnere mich noch gut daran, du warst noch jung. Du kamst zum Nachmittagsimbiss vorbei und machte es dir dann auf diesem Sofa mit einem Buch gemütlich, von dem du den Blick nicht mehr abwandtest. Ich gab dir Tipps, du hast alles gelesen. Zuerst dachte ich, du würdest gerne dem Alltag entfliehen, dass dir große Reisen gefielen, aber auch, weil ich gehört hatte, dass in der Schule nicht alles so lief, wie es sich deine Eltern gewünscht hätten … Und dann hast du mir eines Tages etwas Seltsames gesagt: «Sag mal, Oma, warum lügen Bücher? Ich will nicht, dass man mich belügt. Nein, das will ich nicht. Das mag ich nicht.» Ich war sprachlos. Denn, wie du dir sicher vorstellen kannst, wusste deine arme Oma nicht, was sie darauf antworten sollte. Also sagte ich zu dir: «Aber nein, du wirst schon sehen. Am Ende sagt man dir immer die Wahrheit.» Das reichte dir nicht. Du legtest noch eins drauf: «Oma, ich habe das Gefühl, betrogen zu werden. Aber weißt du, ich will nicht betrogen werden.» Das war lustig und beängstigend zugleich. Manchmal sagtest du, dass dir das Lesen wehtat und dass alle Bücher von Mistkerlen geschrieben worden seien. Dann hast du mir eines Tages gesagt, dass du dein eigenes Buch schreiben wolltest. Ohne dich selbst zu täuschen und ohne andere zu täuschen. Du zogst wie ein Eroberer in den Krieg. Du hast mich sehr berührt, und ich habe gelacht, weil ich dir nur halbwegs glaubte – du warst ein bisschen verrückt. Aber warte mal kurz … Vielleicht möchtest du diese Texte ja lesen? Und ich habe alles aufbewahrt. Ich hole sie dir.

Marguerite öffnet ein paar Schubladen und kramt darin herum. Nach einer Weile kommt sie mit einigen Blättern in der Hand zurück. Sie reicht sie ihm, glücklich darüber, einen Moment mit ihrem Enkel teilen zu können. Sie ist in Nostalgie versunken. Joseph liest mit einer gewissen Ernsthaftigkeit. Nach ein paar Zeilen entspannt er sich und lächelt. Schließlich lacht er herzhaft. 

– Aber… Ach! Ach! Ich verstehe es selbst nicht! 

– Ja, das habe ich dir doch gesagt. Und du, oh, wie wütend du da warst! Du hast einen Wutanfall bekommen und bist davon gestürmt, wobei du geschrien hast, wenn wir das nicht verstehen könnten, bedeute das, dass es unmöglich sei, zu schreiben, ohne jemanden zu täuschen! Du würdest nie wieder lesen! Niemals! Und du bist weinend nach Hause gegangen. Ich war völlig erschüttert. Aber ich dachte mir, dass es dir wieder besser gehen würde, und tatsächlich warst du ein paar Tage später bei mir, an deinem üblichen Platz, vertieft in die Lektüre. 

– Darf ich diese Seiten behalten? Das wird eine Geschichte, die ich erzählen kann! Eine schöne Erinnerung an meine Suche nach der Wahrheit… 

– Natürlich.

– Danke, Oma. Ich werde mich nicht allzu lange aufhalten, vielleicht wird im Dorf noch Hilfe gebraucht. 

– Willst du nicht zum Essen bleiben? 

Marguerite kennt ihn gut. Sie setzen sich an den Tisch und unterhalten sich über das Dorfleben. Joseph möchte mehr über seine Großeltern erfahren. Er weiß nicht, was nach seiner Abreise geschehen ist. Die Zeit vergeht wie im Flug. Als die Sonne gerade hinter den Bergen versinkt, verabschieden sie sich widerwillig voneinander, als würden sie sich nie wieder sehen. Marguerite widerlegt diese absurde Befürchtung, die durch die Zuneigung ihres Enkels zu ihr hervorgerufen wird. Sie umarmt ihn wie damals, als er noch ein Kind war, und sagt zu ihm:

– Bis morgen, mein geliebter Enkelsohn.

– Bis morgen, Oma.

Fortsetzung folgt im nächsten Monat.

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