Jeden Monat nimmt unsere Literaturkritikerin ein Werk unter das Kaleidoskop, um die Bilder, die es projiziert, zu sammeln und ihre Beugung wiederzugeben. Dabei kann es vorkommen, dass sich Geniestreiche als Glassplitter erweisen.
Roxane, die Ich-Erzählerin, entdeckt die Villa Bergamotte mit demselben Erstaunen, mit dem ich es in der Buchhandlung gesehen habe: ein verstaubtes Polaroidcover, ein unbekannter Verlag und eine aufsehenerregende Beschreibung; es war die gleiche Mischung aus misstrauischer Unentschlossenheit und faszinierter Eile. Roxane, die Stieftochter eines angesagten Politikerpaares, betritt diese prunkvolle Umgebung als Zuschauerin, die eher in Verlegenheit als in Prada gekleidet ist. Sie bewegt sich zwischen den Gästen und Bediensteten, ohne sich sicher zu sein, was sie hier tut, und sucht nach Schlupflöchern zwischen dem Kristall und den Passatwinden, mit der zerstreuten Überzeugung derer, die wissen, dass sie stören, aber hoffen, dass man sie in einer Ecke des Dekors vergessen wird. Sie mischt sich in diesen Haushalt ein, wie man ein Familienalbum durchblättert, zu dem man nicht ganz gehört: mit der Zurückhaltung des überzähligen Gastes und der seltsamen Schärfe, die das innere Exil verleiht.
In dieser Welt der gedämpften Ausgelassenheit lernt Roxane, zwischen den Selbstverständlichkeiten und dem gewundenen Spott zu lavieren, indem sie ständig «Chéri» und «Madame et Monsieur» von sich gibt. Und indem sie die Konsistenz des Schweigens beobachtet, nimmt sie nach und nach dessen Dicke an. Villa Bergamotte, Das ist ein acht Hektar großes Gebiet voller Luxus, Ruhe und Genuss, umrahmt von hohen Mauern aus Intrigen, Einflussnahme und Korruption.
Ich habe diesen Roman in einem Zug gelesen und mich in die Sitze der ersten Klasse gedrückt, was perfekt passte: Der Komfort ist ausreichend, um nichts zu spüren, aber nie ausreichend, um sich an seinem Platz zu wähnen. Mona Messines watteweicher Schreibstil, der den Lärm unter dem Teppich verbirgt und die Zusammenstöße als Gleichgültigkeit kaschiert, schleicht sich durch das Unausgesprochene und ist nie abrupt, als ob jeder Satz zögern würde, bevor er existiert. Unter den Ellipsen schweigen jedoch weder der leise Zynismus noch die allzu höfliche Ironie. Sie bevorzugt eine distanzierte Klarheit gegenüber dem unwillkürlichen Knirschen. Es ist eine Prosa der Zurückhaltung, in der sich der Konflikt eher im Unbehagen als in der Konfrontation einnistet. Es ist eine Prosa, die erdet und ihr ganzes Gewicht in die Waagschale wirft, die stillsteht, bis die Stille um sie herum noch massiver und unüberwindbarer wird.
Kapitel für Kapitel wurde das Flüstern der Reisenden neben mir zu meiner Bestimmung und ich versank in der gleichen Verwirrung, der gleichen lethargischen Nervosität wie Roxane. Die Landschaften zogen unaufhörlich an mir vorbei und ich betrachtete sie mit einem abwesenden Auge, während ein dumpfer Nebel meinen Raum umgab. Die Fremden im Abteil wurden unruhig und ich beobachtete sie in Zeitlupe, ohne jeglichen Einfluss auf den Moment zu haben.
Sie schienen sich untereinander abgesprochen zu haben: kaum gedrückte Blicke, zu distinguierte Gesten, um nicht kalkuliert zu sein. Alle schienen einem Roman entsprungen zu sein. Die gut gekleideten Männer verströmten den warmen Duft wohlgeborener Illusionen, die Frauen trugen das Kostüm der engen Konventionen.
Villa Bergamotte liest sich die Unruhe in den Gedanken und die müde Seele derer, die wissen, aber lächeln. Zurück bleibt der leicht bittere Geschmack von Wahrheiten, die man ausspricht, ohne die Stimme zu erheben, weil man weiß, dass sie nichts ändern werden.
Quentin Perissinotto ist Literaturkritiker beim Regard Libre.
Schreiben Sie dem Autor: quentin.perissinotto@leregardlibre.com
Sie haben gerade eine Rezension gelesen, die in unserer Printausgabe erschienen ist (Le Regard Libre N°118).
Mona Messina
Villa Bergamotte
Bouclard
Januar 2025
176 Seiten
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