«R.M.N.»: Osteuropa im Scanner

Bekannt für seine Goldene Palme zum Thema Abtreibung mit 4 Monate, 3 Wochen, 2 Tage (2004), entwirrt der rumänische Regisseur Cristian Mungui in R.M.N. die hartnäckigen populistischen Ressentiments in einem transsilvanischen Dorf unter dem Joch der EU.

Als die Winterfeiertage näher rückten, sah Draculas Heimatstadt rot. Die Ankunft einiger Arbeiter aus Sri Lanka, die alle in der örtlichen Großbäckerei aushelfen, erhitzt die Kehlen. Gleichzeitig schlägt Matthias (Marin Grigore), der nach Deutschland verlagert wurde, die Tür seines Arbeitgebers zu und kehrt in seine Heimatregion zurück. Dort trifft er seinen Sohn Rudi und seine Frau Ana (Macrina Barladeanu), die er gleichgültig lässt. Doch als er Csilla (Judith State), der stellvertretenden Chefin der Brotfabrik, erneut begegnet, wird die Vergangenheit wieder lebendig.

Filmen mit der Lupe

Vor knapp einem Jahr lieferte uns Xavier Giannoli eine schmackhafte Adaption des Balzacschen Romans Verlorene Illusionen. Indem wir in das Räderwerk von Paris während der Restaurationszeit eintauchten, erhielten wir Zugang zu den unerbittlichen Mechanismen des Kunstmilieus. Ein unterirdischer Mikrokosmos aus heimlichen Absprachen und trügerischen Versprechungen enthüllte die geschlossene Organisation eines Systems, das Popularität und Ansehen in der Kunst schuf und zerstörte. Wenn das Romanpersonal von R.M.N. (I.R.M. auf Französisch) populär und stärker vom eigenen Überleben bestimmt ist, ist das Prinzip des französisch-rumänischen Films identisch.

Munguis Kamera seziert Transsylvanien, das an der Grenze zum Westen liegt. Es ist ein wahrer Ameisenhaufen, da es das Erbe der Kriege ist. Ungarn und Rumänen leben hier neben einer Minderheit von Deutschen und einigen Roma. Letztere wurden vertrieben, wie uns gesagt wird. Sarkastisch, wenn in Deutschland und Europa die Vermischung von Rumänen und Roma eingebürgert ist. Die Unschärfe dieser multiethnischen Vermischung findet sich in der Vielzahl der Sprachen wieder, die in ein und demselben Dorf gesprochen werden. Matthias beschwert sich bei der Mutter seines Sohnes. Der Junge habe aufgehört, die Sprache Goethes zu lernen, nachdem er weggegangen sei. Alle wissen, dass es keine Arbeit gibt und die Löhne miserabel sind.

So miserabel, dass die Bewohner lieber Arbeitslosengeld beziehen, als sich in der Brotfabrik anstellen zu lassen, wo die Bezahlung dem örtlichen Mindestlohn entspricht. Das kleine Unternehmen seinerseits muss schnell Arbeitskräfte einstellen, um seine Ziele zu erreichen und für Zuschüsse der Europäischen Union (EU) in Frage zu kommen.

Der Geburt des Unmöglichen beiwohnen

R.M.N.. könnte sich damit begnügen, ein pessimistischer binärer Film zu sein. Auf der einen Seite steht die EU, ein rücksichtsloser und fordernder Koloss. Auf der anderen Seite die Aufstieg populistische Themen. Da der Spielfilm ausschließlich in Plansequenzen gedreht wurde, durchdringen die Dialoge und Situationen die Leinwand mit ihrer Weitsicht. Man denke nur an eine fixe Einstellung in der Kirche, in der der Bürgermeister des Dorfes vor dreißig Dorfbewohnern steht, die in zwei Clans aufgeteilt sind. Über fünfzehn Minuten lang werden in den Argumenten für und gegen die Anwesenheit der drei Arbeiter aus Sri Lanka rassistische Vorurteile bemüht, unterlegt mit dem Ekel vor den Brüsseler White Collar-Arbeitern. Vor unseren verblüfften Augen verliert die Vernunft gegen die erbauliche Hochstapelei.

Details finden sich auch in der Komposition des Rahmens. Wie der junge Mann im Vordergrund in der Kirche, der schräg sitzt. Ist er eine Allegorie für eine verunsicherte Jugend oder eine Distanz zu den Streitigkeiten jenseits des Krieges? In diesem Röntgenbild des Bewusstseins bleibt eine brodelnde Raserei, die bereit ist, nach außen zu dringen.

Schreiben Sie der Autorin: fanny.agostino@leregardlibre.com

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Bildnachweis: © cineworx