«Größenwahn» - eine Komödie, wie sie nicht mehr gemacht wird

Der Größenwahn, Der Film Ruy Blas, eine sehr freie Adaption von Victor Hugos Ruy Blas, wurde 1971 veröffentlicht und ist, wie es der Zufall will, ein Meisterwerk. Es musste erst das Coronavirus in unsere Gefilde kommen, damit diesem Monument des französischen komischen Films ein Artikel gewidmet wurde in Le Regard Libre. Ich schäme mich dafür, denn es gibt so viel zu sagen, um zu erklären, dass man solche Filme heute nicht mehr machen kann. Das Talent von Louis de Funès, ein Soundtrack von Michel Polnareff und die Leichtigkeit der Zeit: Das sind nur einige Zutaten des Rezepts für diese Farce.

«Ich habe einen kleinen Plan für unsere Flucht: Wir kehren nach Madrid zurück, wir verschwören uns, der König verstößt die Königin, die Alte heiratet den Papagei, Cäsar wird König, ich heirate ihn, und schon bin ich Königin!» Diese Zeile stammt aus dem letzten Teil des Films und fasst ihn ziemlich gut zusammen. Der Größenwahn, Die Geschichte von Don Salluste (Louis de Funès), dem berüchtigten Finanzminister des spanischen Königs, ist eine Reihe von Abenteuern. Wir befinden uns mitten im 17.^. Jahrhundert und Don Salluste, ein geldgieriger Mann, der seine Macht über seinen Diener missbraucht, wird von Königin Maria Anna von Neuburg (Karin Schubert, die später in pornografischen Filmen zu sehen sein wird) vom Hof vertrieben. Von Rachegelüsten getrieben, ersinnt Don Salluste einen Plan, um die Königin zu stürzen, der auf einem vorgetäuschten Ehebruch basiert. Nichts läuft wie geplant, ein Missverständnis folgt dem anderen. Und Regisseur Gérard Oury entfaltet eine goldene Komödie mit Dialogen (von Danièle Thompson und Marcel Jullian), die zum Niederknien sind.

«Eine Königin von Spanien spielt nicht mit einem Edelmann Blindekuh.
- Wer sagt das?
- Die Etikette, Madame».»

Louis de Funès schreit und rennt hin und her, erst mit verdutzten Augen, dann mit gerunzelter Stirn, wie immer. Allein schon die Tatsache, dass siehe Louis de Funès - nicht einmal nötig, ihn schauen - ist lustig. Gerade in diesem Punkt ist Franck Dubosc einer seiner Erben. Louis de Funès ist in jedem Kontext einfach lustig! Allein die Tatsache, dass es Louis de Funès gibt, ist schon lustig! Das ist der springende Punkt. Ein Film, in dem ein erfahrener de Funès mitspielt, ist also zwangsläufig ein Meisterwerk. Aber ich gehe sogar noch einen Schritt weiter: Der Größenwahn ist ein Film, wie man ihn heute nicht mehr dreht. Der Beweis dafür ist, dass alle vernünftigen Menschen dasselbe behaupten. Spaß beiseite: Zu diesem Klassiker, der zahlreiche Szenen enthält, die mittlerweile Kultstatus erlangt haben, gibt es in dieser Hinsicht eine ganze Menge zu sagen.

Kultige Szenen

«Schmeichelt mir!» Es genügt, diesen berühmten Imperativ in Erinnerung zu rufen, um einem ganzen Volk die Erinnerung an einen ebenso berühmten Film wieder ins Gedächtnis zu rufen. Und insbesondere an einen Moment: die Badeszene, in der sich Don Salluste von seinem Diener Blaze in einer Holzwanne waschen lässt (Yves Montand) in einer Holzwanne gewaschen wird. Wie immer bei de Funès dreht sich alles um die Gestenkomik. Er ist auf dem Höhepunkt seiner Kunst bei der Darstellung seiner x-ten übertrieben autoritären Figur. Don Salluste sagt zu ihm: «Da ist nicht genug Schaum!»; Blaze antwortet ihm: «Da sind nicht genug Haare!» Der Diener schüttet eine Schüssel Wasser über den Kopf seines Herrn. Er wäscht ihm die Ohren mit einem Lappen, führt ihn in das eine Ohr hinein und lässt ihn aus dem anderen wieder herausgleiten. Da knirscht es dann in Don Sallustes Kopf, während sein Diener ihn abreibt. Man könnte vor Lachen weinen.

Eine weitere Kult-Szene ist die, in der Don Salluste aufwacht. In dieser Szene serviert Blase ihm Sätze, die mit goldenen Reimen enden: «Es ist der Ooor... Es ist der Oooor... Der Ooor zu erwachen... Mein Herr... Es ist acht Oooor!». Am lustigsten ist vielleicht der Moment, in dem plötzlich die Aufregung auf das Angenehme folgt und Don Salluste über die Goldmünzen, die Blaze bewegt, sagt: «Es fehlt eine!», worauf der Diener antwortet: «Sind Sie sortiert?». Genauso spontan antwortet sein Herr: «Ganz und gar sor!». Eine komische Version der goldenen Reime, die man in der fand sich bereits, In einer Strophe eines Chansons von Jacques Brel wird der Begriff "Drama" verwendet, Verlass mich nicht, die 1959 aufgenommen wurde. Und es gibt noch so viele andere Szenen, die man immer wieder sehen möchte, z. B. die des Papageis auf dem Balkon der Königin oder die des Striptease der alten Lehnsherrin Doña Juana (Alice Sapritch).

Eine verlorene Leichtigkeit

Wie lässt sich erklären, dass eine solche Farce auch heute noch von den Zuschauern als Meisterwerk empfunden wird – abgesehen von einigen Kritikern, die bis ins Grab pedantisch bleiben werden –, während seit nunmehr mehreren Jahrzehnten alles, was in der französischen Filmproduktion an Komödien herauskommt, bestenfalls als blasse Imitation dessen empfunden wird, was in den guten alten Zeiten gemacht wurde, schlimmstenfalls als totaler Reinfall, wobei natürlich alle Abstufungen zwischen Kitsch und typisch französischer Plattheit durchlaufen werden? Woran liegt es, dass wir nicht mehr an das heranreichen, was vor allem Filme waren, bei denen man sich keinen Kopf zerbrach? Sind wir nicht mehr in der Lage, solche Filme zu drehen? Unsere Generation ist doch nicht dümmer als die vorherige…

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Mir fällt eine erste Erklärung ein: Es waren nicht nur Filme wie Der Größenwahn die eher harmlos waren; das lag auch an der damaligen Zeit. In dieser Komödie wird sich über einen Einäugigen lustig gemacht, weil er einäugig ist (das war noch vor den «Gelbwesten»), wobei es sogar so weit geht, dass eine surrealistische Einstellung gezeigt wird, in der die linke Seite des Bildschirms schwarz ist; man spielt mit den Klischees über Spanien; man macht sich über die deutsche Sprache lustig (ist das Nazi (Was bleibt einem denn anderes übrig?), mit dieser ironischen Bemerkung aus dem Mund von Yves Montand: «Raus schnell»… was für eine schöne Sprache!“ Heute, in einer Zeit, in der die Moral ihren Anwendungsbereich überschreitet und in der die Tyrannei der Minderheiten herrscht, wird diese Art von Unbeschwertheit sofort verdächtig. Denken wir nur an die kritische Rezeption von Was haben wir dem lieben Gott nur angetan?.

Gérard Oury und sein Team hatten verstanden: Wenn man sich dafür entscheidet, in die Komödie zu gehen, dann lacht man über alle – über die Armen ebenso wie über die Reichen, über den Hofstaat ebenso wie über die Dorfbewohner, über Spanien ebenso wie über Frankreich, über Deutschland ebenso wie über Italien. Ein Beweis dafür ist, dass der Film eine französisch-spanisch-italienisch-deutsche Koproduktion ist. Ein weiterer Beweis dafür ist – als ob man Beweise bräuchte, ich lache mich kaputt, während ich das schreibe –, dass Louis de Funès selbst aus einer ruinierten Familie des kastilischen Adels stammt. All das funktioniert nicht nur, weil man sich «nicht auf die große Trommel schlägt», sondern weil jeder Schauspieler dieses Kinos die Intelligenz besitzt, zu wissen, worum es beim Humor geht. Erinnern wir uns daran, was der Regisseur als Reaktion auf die negative Kritik von Télérama, der ihm vorwarf, kommerzielle (oh Schreck!) und populäre (oh Schreck!) Musik gemacht zu haben:

«Kommerziell? Dieses dumme Adjektiv bringt mich auf die Palme! Es bedeutet nichts anderes, als dass das Publikum sich diese Stücke ansieht. Was ist das Ziel eines Autors, von Euripides bis hin zu Anouilh oder Pinter? Wer träumt schon davon, seine Werke vor leeren Stühlen aufzuführen? (…) Filme mit Botschaften zu drehen, ist eine Modeerscheinung. Ich habe nur eine Botschaft, nämlich die des Lachens. Wenn Menschen lachen, sind sie nicht böse.»

Jean-Marc Loubier, «Louis de Funès, le berger des roses» (Louis de Funès, der Rosenhirte), Paris, Ramsay, 1991

Wenn de Funès auf Polnareff trifft

Aber was macht Der Größenwahn ist auch eine Komödie, wie man sie heute nicht mehr macht, denn sie setzt auf künstlerischen Sinn und spricht damit zweifellos den gesunden Menschenverstand des Publikums dieser Werke an. Der Größenwahn, hier trifft das schauspielerische Talent von Louis de Funès auf das musikalische Genie von Michel Polnareff. Das war schon gewagt! Gérard Oury hatte ein gutes Gespür, denn der Soundtrack, an dem der König des französischen Pop mitwirkte, der damals auf dem Höhepunkt seiner Karriere stand (1971 war auch das Jahr seines legendären Albums Polnareff’s, Singles Holidays und Wir kommen alle in den Himmel, der Filmmusik So etwas passiert nur anderen...) schafft einen Kontrast zur Zeitlichkeit des Films, indem er die Musik der Spaghetti-Western die damals herauskamen. Das Ergebnis ist etwas Fabelhaftes, das eher magisch als lustig ist, und ein Soundtrack, der im Gedächtnis bleibt:

Dieser Kontrast zieht sich durch den gesamten Film, der zudem weitere Wechsel aufweist. Die Geschichte schwankt zwischen komisch-epischen Momenten und bewegenderen Sequenzen, die dennoch komisch bleiben. Auf turbulente Phasen folgen Momente der Ruhe, was eine reichhaltige Ästhetik ergibt, die sowohl von Ambivalenz als auch von Beständigkeit geprägt ist. Neben der Komplementarität zwischen de Funès und Montand spielt die Musik von Polnareff eine große Rolle in diesem Spiel der Kontraste, und man kann ohne zu zögern zugeben, dass, auch wenn es sich um eine Parodie auf Ennio Morricone handelt, die Liebesthema signiert vom Autor von Mein Bedauern und von Unsere Liebesworte ist von einer weihnachtlichen Schönheit, die einem die Tränen in die Augen treibt. Übrigens höre ich sie gerade in Dauerschleife, während ich diese letzten Zeilen schreibe. Und mit dieser Melodie, die im Film in vielfältigen und subtilen Variationen zu hören ist, werden wir diese nostalgische Corona-Reise gemeinsam beenden:

Dem Autor schreiben: [email protected]

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