«Das Blut», Auszug Nr. 11

Le Regard Libre Nr. 35 – Sébastien Oreiller

Kapitel III: Die Mutter geht fort

EAls er den Sarg trug und das Gewicht der Mutter auf seinen Schultern lastete, dachte er nicht einmal daran, als er das alte Steinschiff betrat. Er dachte nicht daran, dass er vielleicht ihren Tod verursacht hatte – durch den Kummer, den die Ereignisse auf dem Berg und das plötzliche Verschwinden seines Sohnes in seinem Herzen ausgelöst hatten. Er wusste, dass sie alles wusste, dass sie nie etwas gesagt hatte, aber dass sie es wusste. Er hatte seine Jugend verloren; einen Monat später war die Mutter gestorben. Es gab nichts zu verstehen. Der Gottesdienst begann, und er setzte sich nach vorne, zusammen mit den kleinen Geschwistern, die weinten, ohne sich dessen wirklich bewusst zu sein. Was sollte er mit ihnen tun? Sie ins Internat schicken, in die Stadt, zu den Priestern? Dazu hatte er nicht die Mittel. Das Internat wäre für sie wie ein Waisenhaus. Oder er würde sie erziehen, so gut er konnte, aber er könnte nicht gleichzeitig Vater und Mutter sein. Man müsste heiraten – Hände, die die Kleidung flicken und den Kaffee kochen, während er die groben Arbeiten erledigt. Und sei es auch nur für ein paar Jahre. Danach müssten die Ältesten zur Arbeit gehen, dann die Jüngsten, und sie würden endgültig den Platz von Vater und Mutter im großen Zimmer einnehmen. Das waren seine wahren Gedanken, ganz alltägliche Dinge: die Kinder, das Haus und der nahende Winter. Die Trauer würde später kommen, wenn die Brüder und Schwestern das Haus verlassen hätten, wenn er vier oder fünf schöne Kinder großgezogen hätte, die seine Nachfolge antreten und seinen Platz auf den Feldern einnehmen würden. Dann, müde, aber gelassen, hätte er Zeit, über die Vergangenheit und über die Mutter nachzudenken.

Sie war zur Beerdigung gekommen, allein mit ihren Töchtern; die Söhne hatten sie nicht begleitet. Warum hatte sie das getan? Alles war ihre Schuld. Sicherlich nicht, um ihn zu unterstützen, sondern eher, um ihm näherzukommen. Es wäre besser gewesen, wenn sie zu Hause geblieben wäre, in ihrem eiskalten Haus, mit ihrem Toten im Keller, ihren stinkenden Jungs und allem anderen. Es war der letzte Moment, in dem er die Mutter sah, und sie kam und verdarb ihn. Er hasste sie noch mehr. Er hasste diese Weiber, die einen bis ins Mark ausbeuten, bis sie in die kostbarsten Momente eindringen und sie mit Kummer und Sorgen füllen. Es musste ein Ende haben. Als der Sarg gesegnet werden sollte und sie in einer Art dunklem Kleid, das kein richtiges Trauerkleid war, an ihm vorbeiging, sah er sie nicht an. Er begriff erst viel zu spät, dass sie dies als Zeichen des Anstands deuten würde, da er damit beschäftigt war, den Kleinsten die Nase zu putzen, die bittere Tränen weinten, während die Größeren schwiegen und und den langen Zug der Nachbarn, Cousins und Bekannten beobachteten, die Streitigkeiten und Groll vergessen hatten – diese arme und barmherzige ländliche Gemeinschaft. Sie würde es nie verstehen. Sie würde nicht verstehen, dass es sich nur um Einfälle handelte, dass er zu viel Angst vor der Zukunft hatte, um den zur Beerdigung gekommenen Gläubigen ein wenig Wein und Brot anzubieten, dass man, wenn man nicht weiß, wie viel nach dem Winter übrig bleiben wird, hat man keinen Kopf für die Eitelkeiten von Küssen und Schwüren. Sie würde ihn nicht in Ruhe lassen; ihr Zorn brannte wie Weihrauch und breitete sich in der Kirche aus, über die Anwesenden, durchdrang das Holz des Sarges. Er hasste sich selbst.

Als die Trauerfeier vorbei war, wurde die Mutter in die kalte Erde gebettet, und er ging, ohne ein Wort zu sagen.

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