«Das Blut», Auszug Nr. 2

Le Regard Libre Nr. 25 – Sébastien Oreiller

Kapitel I: Der Verlust (Fortsetzung)

Als er hinausging, folgte er der Prozession aus dem Dorf hinaus bis zu der kleinen Kapelle inmitten des hohen Grases. Es war die Jugendmesse, die Johannismesse, die spät am Abend stattfand und bei der der Priester auf dem rustikalen Vorplatz an einem kleinen Holzaltar die längste Nacht feierte. Er nahm seinen Platz inmitten der Gläubigen ein, stand unter ihnen und dachte, wie sie, noch nicht an das Fest, das sich im Dorf anbahnte, an den Wein und den Gesang, an die Trunkenbolde und die Heiden, die bereits auf sie warteten und nicht am Gottesdienst teilnahmen. Er wollte noch einen Moment lang das Licht dieser fast hellen Nacht einatmen, in der die Haare im Halbdunkel schimmerten, ebenso wie die blasse Haut der jungen Mädchen und ihre Augen. Der Gottesdienst begann, und als er sich ins Gras kniete, konnte er für einen Augenblick begreifen, wie die Pflanzen unter der Sonne des Schöpfers wuchsen. Es war schön, dass niemand sprach. Als der Priester die Hostie emporhob, dachte er nicht mehr an seine Jugend und vergaß, dass er sie verloren hatte, so wie sich Träume im Laufe des Tages nach und nach auflösen und die Erinnerung, die uns am Morgen noch klar war, am Abend nicht mehr erfasst werden kann, obwohl sie weiterhin vorhanden ist. Doch er fand nicht die Kraft, aufzustehen und zur Kommunion zu gehen. Die Erinnerung an seine Jugend kehrte zurück. Er fühlte sich schmutzig. Vielleicht schmutzig, weil er sie verloren hatte, obwohl er besser auf sie hätte achten und sie hegen sollen, so wie die Sonne den Weinstock hegt und Wein schenkt. Vielleicht hatte sie seinen schuldbeladenen Egoismus verabscheut und war geflohen, weil er ein Ungeheuer war oder weil er einfach zu alt für sie geworden war, ohne Lachen und ohne Freude, dem Ermüden und dem Bedauern verfallen. Nein, er würde es nicht wagen, vorzutreten und Christus in seinen Mund zu empfangen, so wie er dort kniete, wo doch seine Hände so schmutzig waren oder es bald sein würden. Jedenfalls nicht ohne sie, nicht ohne sie, die ihm den Arm hielt und ihn stützte. Stattdessen trauerte er, ließ eine Träne auf das Gras fallen und stand dann auf. Das Salz der Erde, dachte er.

Man entzündete das Feuer. Der Scheiterhaufen breitete sich in Form von Flammenfetzen in die Umgebung aus, wie so viele Seelen, die aufsteigen und dann erlöschen. Die Hitze war so drückend, dass man befürchtete, das Feuer könnte die umliegende Welt, die Landschaft und die Ernte in Brand setzen. Im selben Moment brach endlich die Nacht herein, und aus den Flammen erhoben sich die Stimmen der kleinen Kinder und der jungen Mädchen, die tanzten. Sie sangen eine Hymne auf dieses Land, das sie liebten, auf den klaren Himmel und vor allem auf die großzügige Erde, die man empfangen hatte und die uns nicht gehörte, dieses Land, dessen heidnische Braut sie vielleicht waren, als Opfer dargebracht für die Fruchtbarkeit des Bodens, der für sie arbeitete und niemals alterte. Er wandte sich ab, unfruchtbar wie er war, und kehrte ins Dorf zurück.

Sein Freund wartete auf ihn. Er war dick und trug wie er diese groben Hemden aus schwerem Stoff, die nur deshalb weich wirkten, weil man sie vom Vater geerbt hatte – so wie jene Strümpfe, die nicht kratzten, weil die Hände der Mutter sie genäht und geflickt hatten; es gab keine anderen. Der Freund war hässlich. Er wusste das, und vielleicht behielt er ihn gerade deswegen bei sich, um seine Sorgen für einen Moment zu lindern – auf grausame Weise –, indem er ihm zusah, wie er sich ungeschickt einen Weg durch die überfüllten Straßen bahnte, rot anlief und nach Alkohol roch; die Blicke der Frauen ruhten für einige Augenblicke auf dem Freund, ohne mit der Wimper zu zucken. Dann wandten sie den Blick ab, trafen seinen, und sie sahen, dass er es bemerkt hatte, und sie senkten beschämt den Blick, beschämt darüber, so geschaffen zu sein. Aber er wusste auch, dass Hässlichkeit Hässlichkeit anzieht und dass sie in gewisser Weise auf ihn abfärbte; vielleicht war es so besser. Das waren seine Gedanken, als er auf einer Bank an der Hauptstraße saß – flüchtige Gedanken wie der Schatten der Fackeln auf den Gesichtern der Menschen, begleitet vom Klang des betrunkenen Geigenspielers. Es war bereits spät, und der Freund war neben ihm eingeschlafen. Er führte den Becher mit trübem Wein an die Lippen und sah den jungen Mädchen nach, die vorbeigingen. Es war der Wein der Gemeinde, den alle tranken und dennoch liebten, fast bitter, ein wenig trüb vom Bodensatz. Später probierte er den Wein der Stadt, den Wein für große Anlässe, reichhaltig und frisch, und doch fand er auf seinen Lippen nicht den kindlichen, fast schmutzigen Geschmack des Weins von hier wieder.

Als er aufstand, um seinen Becher am Fass zu füllen, stieß er auf das Mädchen, das jeder kannte. «Hast du deinen Freund nun doch verlassen?», fragte sie ihn. Er sagte ihr, sie solle den Mund halten und schlafen gehen. Sie würde zwar schlafen gehen, aber nicht allein. Das sagte sie nämlich zu jedem, das wusste er, und er sagte es ihr, während er ihr ins Gesicht lachte. Er hatte sich bereits abgewandt, doch dann drehte er sich wieder um. Er besann sich, packte sie mit seiner großen Hand und führte sie irgendwohin in den Schatten.

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