Ausgefranste Fahnen

In diesem Beitrag beschäftigt sich der Schweizer Schriftsteller André Durussel erneut mit einigen Schriften von Péguy, die nicht ohne Resonanz auf unsere Gegenwart sind. Diese Lektüre führt ihn auch zu anderen Gedanken.

In diesen Tagen lese ich erneut Texte von Charles Péguy, der am 7. Januar 1873 in Orléans geboren wurde – vor bald 150 Jahren. Warum das? Nicht nur, weil der Krieg in der Ukraine uns alle – ob wir es wollen oder nicht – in den Kontext eines derzeit andauernden Konflikts versetzt, mit all seinen Schrecken, Bombardierungen und Flüchtlingen, sondern auch wegen der Parallelen zum September 1914 in Villeroy, im Departement Marne, wo Péguy am 5. September im Alter von einundvierzig Jahren fallen wird.

Unter dem Titel Das Unzeitgenössische, Alain Finkielkraut hatte uns bereits vor etwa dreißig Jahren an die Aktualität dieses Bauern und Absolventen der École Normale Supérieure erinnert, der zugleich Dreyfus-Anhänger, Katholik und Sozialist war. Sein poetisches, kritisches, ja sogar prophetisches Denken wieder in die heutige intellektuelle Landschaft zu integrieren, erschien mir als eine Notwendigkeit.

«Die ausgefransten, abgenutzten Fahnen, die am Fahnenmast wie ein Segel am Mast herabhängen»

Charles Péguy hatte am 5. Januar 1900 gegründet Die Hefte der „Quinzaine“. Trotz enormer finanzieller Schwierigkeiten hielt diese Zeitschrift jedoch bis zum 26. April 1914 durch. In diesem Zusammenhang möchte ich hier kurz auf ein persönliches Vorhaben eingehen, das mich – relativ gesehen – oft an Péguy erinnert hat. Es handelt sich um die Kulturzeitschrift RÄUME (1975–2000), die ich gemeinsam mit der Dichterin Vio Martin, einer Freundin von Gustave Roud, und der Journalistin und Choreografin Jacqueline Thévoz gegründet hatte, zunächst als Beilage zur Moudon-Zeitung, und ab Januar 1980 dann eigenständig. Aber kommen wir zurück zu Péguy! Tatsächlich war es im Juni 1909, in einer Ausgabe der Zweiwöchentliche Hefte, als er diese vorausschauenden Zeilen schrieb. Zeilen über einen großen Krieg, der sich anbahnt:

«Diese Hunderttausende von Männern, die sich alle in dieselbe Richtung beugen, den Körper nach vorne gestreckt. Die riesigen Reihen, moosbewachsen, schlank oder kantig, langgestreckt oder gedrungen auf dem unebenen Gelände, aus Männern mit ebenso gestreckten Knien. Und die Fahnen, wie sie selbst am Boden liegend, wie sie selbst im Wind wehend, die zerrissenen Fahnen, die wie sie selbst klappern, zerrissen wie sie selbst … Die Fahnen, im gleichen Winkel geneigt, wie sie vom gleichen Sturm gepeitscht, wie sie flatternd, wie Äste knackend, wie echte Baumäste, von derselben Flut überschwemmt, von demselben Unwetter gepeitscht. Die ausgefransten, abgenutzten Fahnen, am Fahnenmast gefaltet wie das Segel am Mast, gespannt wie sie, zeigend, zeigend wie sie, wie sie dem Himmel zugewandt umgestürzt, wie sie niedergestreckt, wie sie besiegt – sich wie sie wieder aufrichtend.»

Ich lese auch noch einmal dieses «Gebet für uns Sterbliche», das der Komponist und Organist Jehan Alain (1911–1940) für Tenor, Bass und Orgel vertont hat, und zwar noch bevor er selbst am 20. Juni 1940 auf einem anderen Schlachtfeld, in Saumur, fiel:

«Mutter, hier sind deine Söhne, die so hart gekämpft haben.
Sie sollen nicht so gewogen werden, wie man einen Dämon wiegt.
Möge Gott ihnen ein wenig von diesem Schlamm geben
»Dass sie es im Prinzip waren und wieder geworden sind.“

Das Wesentliche für einen Schriftsteller ist es, das weiterzugeben, was in ihm nach Ausdruck verlangte. Doch unmittelbar danach gehört das Werk ihm nicht mehr. Péguy hat dies mehrfach und nicht ohne Beklemmung erläutert. Er hat dieses seltsame posthume Leben eines Werks beschrieben, das auf ewig den Lesern überlassen bleibt, um eine stets ungewisse Vollendung zu erfahren.

André Durussel ist Schriftsteller und Essayist, vor allem aber Dichter.

Sie haben gerade einen frei zugänglichen Artikel gelesen. Debatten, Analysen, Kulturnachrichten: abonnieren Sie um uns zu unterstützen und Zugang zu all unseren Inhalten zu erhalten!