Treffen mit Elisa Shua Dusapin, einer gemischten Entdeckung der Westschweizer Literatur

Elisa Shua Dusapin ist nicht nur jung und charmant, sondern gilt in der Westschweizer Literaturszene wegen ihrer zarten Feder und ihres Sinns für das Mischen von Kulturen auch als betörende Entdeckung. Die Schriftstellerin mit koreanischer Mutter und französischem Vater wuchs an der Grenze zwischen diesen beiden Kulturen auf. Dies verlieh ihrem ersten Roman einen multikulturellen Ton, Winter in Sokcho (2016). In diesem Buch geht es um die Begegnung zwischen einer koreanisch-französischen Erzählerin, deren Namen wir nicht kennen, und Kerrand, einem Comic-Autor aus der Normandie. Sie arbeitet in einer schäbigen Pension, um ihr Studium zu finanzieren, und er ist ihr Gast auf der Suche nach Inspiration. Zwischen diesen beiden Menschen, die alles zu trennen scheint, entwickelt sich eine Beziehung, die von Angst und Sinnlichkeit, von Müdigkeit und Scham geprägt ist. Dieses einfache und eindringliche Werk ist ein echter Erfolg und wurde in letzter Zeit mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet.

Le Regard LibreIhre familiären Wurzeln sind nicht ohne Bezug zum Roman. Aus welcher fröhlichen Mischung sind Sie hervorgegangen?

Elisa S. Dusapin: Zunächst einmal ist es für mich von grundlegender Bedeutung, festzustellen, dass’Winter in Sokcho ist keine Autobiografie. Die einzige Gemeinsamkeit, die man zwischen der Erzählerin und mir findet, ist die französisch-koreanische Herkunft. Meine Mutter ist Koreanerin und mein Vater Franzose. Ich wurde in Frankreich geboren, aber der größte Teil meines Lebens spielte sich hier in Porrentruy ab. Meine Protagonistin hingegen ist in Korea geboren und kennt Frankreich nur aus der Literatur.

Wie kam es dazu, dass Sie dieses Buch geschrieben haben?

Alles begann in der Schule. Ich hatte nicht nur Lust zu schreiben, sondern auch das Bedürfnis dazu. Ich musste über meine Beziehung zu Mischlingen und Multikulturalität sprechen. Da ich jedoch durch das Gewicht meiner literarischen Lehrer eingeschüchtert war, wagte ich es nicht, mich an die Arbeit zu machen. Der Auslöser kam, als ich das Thema für meine Maturaarbeit wählte. Es war der richtige Zeitpunkt, um zu schreiben, aus dem einfachen Grund, dass es eine Deadline geben würde, die ich einhalten musste, und das Urteil der Lehrer, die mich leiten würden. Und dann kam die Offenbarung. Von da an wusste ich, welche Bedeutung das Schreiben in meinem Leben haben würde. Außerdem hatte ich das echte Glück, dass ich nur einen Tag vor Abgabe meiner Arbeit vom Schweizerischen Literaturinstitut in Biel hörte. Ohne groß darüber nachzudenken, meldete ich mich an.

Was hat Ihnen der Unterricht am Literaturinstitut konkret gebracht?

Hauptsächlich die berufliche Beziehung zum Schreiben. In der Einsamkeit, die sie mit sich bringt, in ihrer Strenge. Schreiben ist mehr als nur das Aufschreiben von Emotionen. Es ist ein echtes Handwerk.

Ein Kunsthandwerk?

Ja, auf jeden Fall. Eine solche Überlegung hilft, das Schreiben zu entheiligen. In der Schule neigt man dazu, die Literatur so hoch anzusiedeln, dass sie unerreichbar erscheint. Es gibt zwar Rimbaud oder Baudelaire, die jeder bewundert, aber die Arbeit eines Romanautors besteht heute wie früher darin, zu schreiben, zu löschen, zu lesen, wieder zu lesen, zu kritisieren, ganze Passagen herauszunehmen und neue hinzuzufügen. Und sich mit anderen Schriftstellern austauschen.

Noëlle Revaz, u. a.

In diesem Fall, da sie meine Mentorin am Literaturinstitut war. Aber auch mit meinen Mitschülern. Es ist tatsächlich nicht mit jedem möglich, über Probleme mit einem Text im Unterricht zu sprechen. Ihre Meinung ist sehr tragend, wenn nicht sogar entscheidend.

Ihr gesamter Roman spielt in Sokcho. Warum haben Sie sich für diesen Badeort in Südkorea entschieden?

Um ehrlich zu sein, hatte ich die Geschichte ursprünglich in Pusan angesiedelt, der zweitgrößten Stadt des Landes und einem großen internationalen Fischereihafen. Vor allem wollte ich, dass das Meer in meiner Geschichte eine Rolle spielt. Im Laufe des Schreibens merkte ich, dass ich mich in Pusan nicht wohl fühlte, obwohl ich es gut kannte. Ich fühlte mich diesem Ort innerlich nicht verbunden. Dann fiel mir ein anderer Ort ein: Sokcho. Ich war 2011 mit meiner Familie zufällig dort gewesen. Die Stadt ist nicht schön, aber sie hat in mir ein Echo ausgelöst. Sie ist nostalgisch und zerrissen, da sie 40 km von Nordkorea entfernt liegt. Seine Bewohner warten ständig auf die Ruhe des Sommers mit seinem lebenswerteren Klima und seinen Touristen. Und selbst in der Hochsaison leidet der Badeort immer noch unter der Präsenz des Militärs und dem Stacheldraht. Das ist seltsam, denn Freude und Leben koexistieren mit einer Allgegenwart des Todes. Durch dieses Wechselspiel von Leere und Überfüllung und seine vernarbte geografische Lage ist Sokcho eine Verlängerung der Erzählerin.

Sie schreiben in einem Dialog zwischen der Erzählerin und Kerrand: «- Meine Normandie ist nicht mehr die Normandie von Maupassant. - Das mag sein. Aber es ist wie Sokcho.» Was ist die tiefe Verbindung zwischen Sokcho und der Normandie?

Die einzige Verbindung, die ich wirklich zwischen diesen beiden Ländern herstellen wollte, war das Phantasma gegenüber der Andersartigkeit. Das Mädchen in dem Roman war noch nie in Frankreich. Trotzdem hat sie sich durch Maupassant eine Vorstellung von der Normandie gemacht. Kerrand hingegen scheint allein unter dem Zauber von Sokcho zu stehen.

Die Erzählerin berichtet über den Koreakrieg: «- Eure Strände, der Krieg ist über sie hinweggegangen, sie tragen die Spuren davon, aber das Leben geht weiter. Die Strände hier warten auf das Ende eines Krieges, der schon so lange andauert, dass man glaubt, er sei nicht mehr da, also werden Hotels gebaut und Girlanden aufgehängt, aber alles ist falsch [...]». Was ist falsch?

Als Autorin nehme ich persönlich hier kein Urteil vor. Was falsch ist, liegt in der Sichtweise der Figur. Sie ist ständig frustriert, weil sie in dieser Stadt Sokcho lebt, obwohl sie sie am liebsten verlassen würde, wenn nicht, um in der Nähe ihrer Mutter zu bleiben. Außerdem muss sie von Eifersucht auf die Touristen geplagt sein, die in der Blütezeit des Sommers kommen, um dann wieder abzureisen und eine von Sehnsucht genährte Leere zu hinterlassen. Diese kennen nur das Make-up des Ortes, seine Girlanden und seinen Prunk. Was noch falsch ist, ist die Illusion eines beendeten Krieges und eines wiedergefundenen Glücks. Selbst meine Großeltern, die die Zerrissenheit des Landes miterlebt haben, hoffen noch immer auf eine Wiedervereinigung der beiden Koreas.

Sie sprechen von Frustration und Eifersucht. Ist es nicht in Wirklichkeit eine Tragödie, die sich aus der intimen Geschichte der einzelnen Figuren ergibt, von der Erzählerin über ihren Freund bis hin zu ihrer Mutter und Kerrand?

Es gibt sicherlich eine Tragik in all diesen Figuren. Aber abgesehen von der Tragödie würde ich vor allem auf den Tatbestand des Faktischen abheben. Eine Fatalität, die eine Realität offenbart, gegen die man nichts tun kann. Für die Erzählerin trifft dies auf ihre Beziehung zu ihrem Körper zu. Sie fühlt sich darin nicht wohl, möchte sich ändern und rebelliert gleichzeitig gegen das Diktat des Aussehens. Ich habe mich jedoch bemüht, dieses Thema nicht mit voller Wucht anzusprechen, um nicht in Klischees oder Pathos zu verfallen. Ich wollte unbedingt die beiden Klippen einer flachen Romanze oder eines psychologisierenden Dramas vermeiden. Gleichzeitig waren die Tragik und die Nostalgie von’Winter in Sokcho sind sehr repräsentativ für das koreanische Volk. Das ist ähnlich wie bei den Portugiesen, deren emblematischer Gesang der Fado ist. Die Koreaner werden auch als die Lateiner des Fernen Ostens bezeichnet, die ihre Traurigkeit durch die Schönheit der Kunst zum Ausdruck bringen. In Volksliedern und Märchen geht es immer um die Besetzung und die kulturelle Hegemonie der Mongolei, Chinas oder Japans. In Wirklichkeit drückt sich meiner Meinung nach ein Gefühl des Eingesperrtseins aus.

Ist es nicht ein Paradoxon, dass sich Menschen, die am Meer leben, eingeschlossen fühlen?

Sowohl das Meer als auch der Ozean stehen für die Geburt, das Leben und die Abwesenheit, die Ferne zugleich. Wenn man auf das Meer schaut, schaut man letztlich auf eine Linie. Welche Beziehung haben wir also zur Küste? Was inspiriert uns an ihr? Eine Barriere oder Freiheit? Das ist das Paradoxon der Strände.

In anderen Interviews wurde Ihnen immer wieder die Frage gestellt, wie viel Platz das Essen in diesem Roman einnimmt. Lassen Sie uns diesmal über Alkohol sprechen, der ebenfalls sehr präsent ist. Trägt er dazu bei, die Beziehung zwischen der Erzählerin und Kerrand zu erleichtern, oder blockiert er sie eher?

Die Koreaner trinken sehr viel, das ist kulturell bedingt. Was gerade die Erzählerin betrifft, so wird ihr Kontrolldenken durch den Alkohol verändert. Sie, die sonst alles unter Kontrolle haben will, will nichts aus der Hand geben. Ob das Trinken die Beziehung zwischen den beiden wirklich entspannt oder nicht, steht jedenfalls fest, dass es ihr eine diskrete Sinnlichkeit verleiht.

Was blockiert eigentlich die Beziehung zwischen Ihrer Hauptprotagonistin und Kerrand?

Es ist so schwer, eine Person wirklich kennenzulernen. Das gilt generell, aber noch mehr, wenn es eine kulturelle Barriere zwischen den Menschen gibt. Unterschiede in Sprache, Geschlecht oder anderen Bereichen erschweren den Kontakt. Kerrand und die Ich-Erzählerin befinden sich an diesen Grenzen, obwohl sie auch Gemeinsamkeiten haben, darunter die Einsamkeit. Vielleicht verstehen sie sich in ihrer jeweiligen Einsamkeit. Die Behandlung dieser Ähnlichkeit zwischen den beiden hat es mir ermöglicht, mir die Frage nach dem Status eines Autors zu stellen, der schrecklich allein vor seinem Blatt lebt, um einen Text zu verfassen, ohne dessen Schicksal zu kennen. Wie Kerrand frage ich mich, warum ich schreibe. Was ist der Wille oder das Bedürfnis?

Das Unbehagen der beiden führt zu dem sinnlichen Wunsch, in Schamhaftigkeit gehüllt zu werden. Aber warum haben Sie sich nicht dazu entschlossen, die Grenze zur Erotik zu überschreiten?

Es waren die Figuren, die mir die ständige Aufrechterhaltung der Schamhaftigkeit auferlegten. In den ersten Entwürfen des Romans gab es viel mehr Nacktszenen oder direkte Erotik, vor allem durch die Beschreibung von Kerrands Zeichnungen. Ich habe die meisten dieser Passagen gekürzt, weil ich nicht wollte, dass er als Autor erotischer Comics angesehen wird. Ich musste so wenig wie möglich über die Sinnlichkeit sagen, um dem Leser mehr Freiheit in seiner Vorstellungskraft zu lassen. Auch wollte ich den einfachen Weg des Sex vermeiden, der zwar gefällt, aber nicht viel zur Geschichte beiträgt. Außerdem ist die Berührung einer Hand angesichts der Kälte der beiden viel erotischer als jede andere Berührung.

Und schließlich: Was sind Ihre literarischen Pläne? Werden sie in Korea bleiben?

Im Moment habe ich zwei parallele Projekte: einen zweiten Roman, der schon weit fortgeschritten ist, und ein Musiktheater für ein junges Publikum, das sich um Debussy dreht. Ich kann Ihnen verraten, dass Korea in dem Roman tatsächlich eine Rolle spielen wird, und es wird Verbindungen zu Japan und der Schweiz geben. Generell werde ich die Idee des nationalen Symbols aufgreifen, mit seiner Wiederaneignung und Neuinterpretation am anderen Ende der Welt. Auch die Beziehung zur Sprache wird eine große Rolle spielen. Aber mehr verrate ich Ihnen nicht, um Ihnen die Überraschung zu überlassen.