Eine wunderschöne Nacht bricht für Elisabeth Quin an

Bücher am Dienstag - Jonas Follonier

Die französische Fernsehmoderatorin Elisabeth Quin, die auch als Schriftstellerin tätig ist, hat ihr jüngstes, Anfang 2019 erschienenes Werk einer Hölle gewidmet, die sie selbst durchlebt: dem Verlust des Augenlichts. Dieses äußerst einfühlsame literarische Juwel zeichnet sich vor allem durch eine große Stärke aus: die direkte Wahrhaftigkeit der Empfindungen.

Elisabeth Quin hat eines der besten Themen gewählt, die es sowohl in literarischer als auch in philosophischer Hinsicht gibt: das Sehen. Denn es handelt sich dabei um den spirituellsten aller Sinne. Sehen bedeutet gewissermaßen schon verstehen, lernen, entdecken. Aristoteles war der Erste, der dies intuitiv erfasst und theoretisch dargelegt hat. «Erspürt» – das ist der Schlüssel zu diesem Buch Die Nacht bricht an das Anfang dieses Jahres im Verlag Grasset & Fasquelle erschienen ist. Elisabeth Quin - das wird bei der Lektüre dieses hochliterarischen persönlichen Berichts mehr denn je deutlich - ist eine sensible Person, und ich würde sogar sagen, eine Sensation, aufgrund ihres Talents zu übermitteln seine Empfindungen. Unter „Empfindungen“ verstehen wir hier ihre ursprüngliche Bedeutung: Sinneseindrücke, also solche, die direkt von den fünf Sinnen ausgehen. Wie die Autorin in ihren Zeilen sehr treffend zum Ausdruck bringt: Erst wenn man einen Sinn verliert, wird dessen Bedeutung in vollem Umfang deutlich. Die Nacht bricht an, das ist von Anfang bis Ende diese wunderbare Erkenntnis.

«Das Sehen ist selbstverständlich, bis eines Tages etwas aus dem Ruder läuft in diesem kleinen, sieben Gramm schweren Bindegewebs- und Molekülkosmos, einem perfekten, wundersamen Objekt, das so wenig Pflege benötigt, dass man es vernachlässigt.»

Wenn Menschen mit Sonnenbrille für Elisabeth Quin - die ihnen auf der Straße begegnet - «beklagenswerte und erschütternde Doppelgänger von Stevie Wonder, Ray Charles und auch Gilbert Montagné», die Autorin hingegen kann als literarische Reinkarnation von Michel Polnareff angesehen werden. Als er erfuhr, dass er an einer doppelten Katarakt litt, musste sich auch der Künstler damit auseinandersetzen die Angst, blind zu werden. Es war Ende der achtziger und ganz Anfang der neunziger Jahre, als sich der faszinierende Singer-Songwriter achthundert Tage lang im Luxushotel Royal Monceau verschanzt hatte, um sein Album zu komponieren und aufzunehmen Kâma-Sûtrâ mit dem Nugget Goodbye Marylou. Zweifellos verdanken der Ton und die Aussage dieses bewundernswerten Werks einen Teil ihrer Kraft dem Unbehagen eines Polnareff, der durch sein nachlassendes Augenlicht wie gelähmt war und sich entschlossen hatte, in dieser Einrichtung als Einsiedler zu leben, nachdem er deren Umrisse kennengelernt hatte.

So verhält es sich auch mit der Erzählung von Elisabeth Quin, die durch ihre Aufrichtigkeit besticht und als künstlerische Umsetzung einer gelebten Erfahrung zu verstehen ist. Die Autorin flirte mit der Angst vor dem Tod eines Organs, dem Tod eines Sinnes, dem Tod schlechthin, aber auch mit der Philosophie, die auf jeder Seite in ihrer zugänglichsten und universellsten Ausprägung präsent ist. Indem sie ihre Augäpfel mit dem (ebenfalls kranken) Erdglobus vergleicht, sich fragt, wie sich ihre Beziehung zu ihrem Partner entwickeln würde, sollte sie ihr Augenlicht vollständig verlieren, und eine ärztliche Untersuchung als intimen Akt beschreibt (was sie ja auch ist), verpackt Elisabeth Quin all dies vor allem in eine äußerst erhabene, wenn auch sehr direkte Form. Zweifellos ist diese Transparenz für eine solche stilistische Selbstverständlichkeit sogar notwendig. Ein Stil, der in der Tat beeindruckt und sich somit von selbst durchsetzt.

«Sie öffnet die Augen, starrt mich an und antwortet auf jede meiner Fragen mit hartnäckigem Schweigen. Sie will nicht reden. Ich ziehe meinen Mantel an und piepse mit kindischer Stimme: ‘Meine liebe kleine Mama, ich gehe zur Arbeit, es ist halb zehn, ich rufe dich heute Abend an.‘ Ihr Blick hält dem meinen stand, ohne zu blinzeln, und in diesen Augen, auf deren Schärfe sie so stolz war – ’Stell dir vor’, sagte sie mir mit fünfundachtzig Jahren, ‘ich habe auf jedem Auge 10/10‘ –’’, diese Raubvogelaugen, die mich behütet, gemustert, beneidet, ungeliebt, aber doch so sehr geliebt haben, verdammt noch mal, in den Augen dieser Frau, die nie auch nur die geringste Ahnung davon hatte, wer ich wirklich bin, ich sehe die Angst, ich lese einen Vorwurf, eine bissige Herausforderung, echte Verzweiflung, ich lese: ‘Du hast mich im Stich gelassen, ich lasse mich sterben, schau, was du aus mir machst‘’’. Ich fliehe. Bis zum Schluss schuldig und unfähig, bei ihr Trost zu finden. Im Erdgeschoss eine Flut von Tränen.»

Abgesehen von der künstlerischen Brillanz dieser Erzählung, wie Ihnen die soeben von mir zitierte Passage zweifellos gezeigt hat, Die Nacht bricht an ist zudem voller Humor. Feinsinniger Humor, aber kein hinterhältiger. Es ist jene Art von Humor, die zwar Intelligenz erfordert, um ihn zum Ausdruck zu bringen, aber nicht voraussetzt, dass der Empfänger besonders brillant ist. Zu diesem Humor gesellen sich – wie könnte es anders sein – Überlegungen zum Fernsehen. Und genau das wird zweifellos das Spannendste an dieser Grasset-Ausgabe sein: die Auseinandersetzung mit dem Thema des Blicks. Denn es scheint, als sei Elisabeth Quin jene Person, die gerade aufgrund ihres Glaukoms ihren Blick neu erlernt oder ganz einfach erst erlernt. Dass sie ihn formt. Dass sie darüber nachdenkt. Und dass sie ihn uns vermittelt. Ein Blick auf ihre Gäste im Arte-Studio, ein Blick auf ihre Leser. Ein befreiter Blick. Ein freier Blick.

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Bildnachweis: © YouTube / La Grande Librairie

Elisabeth Quin
Die Nacht bricht an
Verlag Grasset & Fasquelle
2019
141 Seiten