Literatur

«Camus» "Der Fremde": Was wäre, wenn Meursaults Prozess nicht der richtige wäre?

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geschrieben von Anaïs Sierro · 29. September 2020 · 0 Kommentare

«Der Fremde» von Camus: Und wenn der Prozess von Meursault nicht der richtige war....

Bücher am Dienstag - Die Retrospektive - Anais Sierro

Für mich als junge Frau, die etwas verloren und außerhalb dieser Welt steht, war die Lektüre von Der Fremde von Camus war meine größte literarische Offenbarung. Ein Umbruch in meinem Leben! Zu einer Zeit, in der Die Pest von Tausenden von Lesern wiedergelesen und auf den aktuellen «Covid-19»-Geschmack gebracht wurde, war es mir wichtig, dieses andere camusianische Meisterwerk ins Rampenlicht zu stellen. Manchmal wird es mit grober Verachtung bedeckt. Nun, wir, die wir so viele sind, die es in unseren Studienjahren studiert haben, vergessen unsere Schulbücher für die Dauer einer Kritik, für die Dauer einer Kühnheit. Lassen wir den Prozess von Meursault, einem Verbrecher, der kaum Emotionen empfindet, teilweise beiseite. Und rufen wir den Angeklagten in den Zeugenstand, der wegen Anstiftung zum Mord und zur Apathie angeklagt ist: die Sonne.

«Es war die gleiche Sonne, das gleiche Licht auf dem gleichen Sand, der sich hier fortsetzte. Es waren bereits zwei Stunden vergangen, seit der Tag nicht mehr weiterging, zwei Stunden, seit er in einem Ozean aus kochendem Metall vor Anker gegangen war. Am Horizont zog ein kleiner Dampfer vorbei und ich erahnte seinen schwarzen Fleck am Rand meines Blicks, weil ich nicht aufgehört hatte, den Araber anzusehen. Ich dachte, ich müsste nur noch eine halbe Umdrehung machen und es wäre vorbei. Aber hinter mir drängte sich ein ganzer, von der Sonne vibrierender Strand. Ich ging ein paar Schritte auf die Quelle zu. Der Araber rührte sich nicht. Trotz allem war er noch ziemlich weit weg. Vielleicht lag es an den Schatten auf seinem Gesicht, dass er zu lachen schien. Ich wartete. Das Brennen der Sonne griff auf meine Wangen über und ich spürte, wie sich Schweißtropfen in meinen Augenbrauen sammelten. Es war die gleiche Sonne wie an dem Tag, an dem ich Mama beerdigt hatte, und wie damals tat mir vor allem die Stirn weh und all ihre Adern pochten gemeinsam unter der Haut. Wegen dieses Brandes, den ich nicht mehr ertragen konnte, machte ich eine Bewegung nach vorne. Ich wusste, dass das dumm war, dass ich die Sonne nicht loswerden würde, wenn ich nur einen Schritt weiterging. Aber ich machte einen Schritt, einen einzigen Schritt nach vorne. Und dieses Mal zog der Araber, ohne sich zu erheben, sein Messer, das er mir in die Sonne hielt. Das Licht spritzte auf den Stahl und es war wie eine lange, funkelnde Klinge, die meine Stirn erreichte. Im selben Moment lief der in meinen Augenbrauen angesammelte Schweiß mit einem Ruck über die Augenlider und bedeckte sie mit einem warmen, dicken Schleier. Meine Augen waren hinter diesem Vorhang aus Tränen und Salz geblendet. Ich spürte nur noch die Zimbeln der Sonne auf meiner Stirn und undeutlich das blitzende Schwert, das aus dem Messer schoss, das immer vor mir lag.»

Die Sonne, dieses brennende Gestirn

Also ja, Sie werden mir sagen, dass das Thema Sonne und ihre Bedeutung in der Erzählung auch Teil der schulischen Textstudien waren. Das ist richtig. Aber durch seinen Prozess möchte ich keinesfalls das aufgreifen, was bereits aufgegriffen wurde, sondern mit der rechten Hand schwören und meine Erfahrungen als Zeuge des Falls Meursault mitteilen. Denn eines der Elemente in dieser Schrift, das am meisten in meiner Existenz widerhallte, war die Beschreibung der Sonnenkraft.

Die Sonne ist brennend, scharf und ohrenbetäubend und wird als eine Art Marionettenspieler dargestellt. Sie entscheidet nach ihrem Willen über die Handlungen eines Mannes, der unter dem Einfluss ihrer Kraft steht. Ein Puppenspieler/Regisseur, der die Kulisse für einen scheinbar unvermeidlichen Mord schafft: ein Strand mit heißem Sand, ein raues und lautes Meer und eine brennende Sonne. Wie kann Meursault in einer solchen Umgebung noch Herr seiner selbst sein? Hier liegt die ganze Frage seines Prozesses. Bevor wir darüber urteilen, ob er schuldig ist oder nicht, sollten wir uns zunächst einmal näher mit der Frage befassen, ob die Sonne des Tages schuldig ist oder nicht.

Eine Anekdote. Ich habe mehrmals im heißen Sommer zu meinen Mitbewohnern auf der Terrasse folgenden Satz gesagt, während ich den Platz wechselte, um den verlorenen Schatten wiederzufinden: «Wenn es eine ultimative Folter gäbe, wäre stundenlanges, bewegungsloses Stehen in der prallen Sonne ein ausgezeichneter Kandidat dafür.» Die Sonne brennt auf meiner Haut und ihre Hitze treibt mich in einen erstickenden Wahnsinn.

Und die interessanteste Auswirkung hier wäre, dass er mich in einen Scheiterhaufen aus blanken Nerven verwandelt. Das ist der Punkt, auf den ich hinaus will. Da ich täglich mit einer Hyperästhesie zu kämpfen habe, fällt es mir nicht schwer, die Sonne der Anstiftung zum Wahnsinn zu beschuldigen, denn das Leiden unter bestimmten sonnigen Situationen ist für mich so schmerzhaft und könnte mich zu unüberlegten Handlungen verleiten. Aber sind sie wirklich so gedankenlos, dass sie sogar einen Mord begehen? Nein. Es gibt keine Rechtfertigung dafür, einem Menschen das Leben zu nehmen. Umso mehr, als dieser Mann dem Fremden so ähnlich ist wie Meursault der Welt. Er ist Araber und durch seine bloße Existenz zum Tode verurteilt.

Ja, aber wofür das alles? Das erklärt die Aufregung, die ich beim Lesen von Der Fremde: die Darstellung mehrerer Individualitäten, die zum Teil vertraut sind. Der apathische Mann und der Araber natürlich, aber auch der Hyperästhetiker. Und wenn Sie das alles nicht berührt, für jemanden im Unverständnis für die physischen Ereignisse der zuletzt genannten Kategorie, findet dieses Werk eine zweite, nicht minder wichtige Lesart.

Meursault ist des Mordes schuldig. Und wenn Camus« Absurdität schon in der Ermordung eines Fremden durch einen anderen deutlich wird, was ist dann erst mit der Absurdität, die durch den scheinbar einzigen »Grund" für den Mord hervorgerufen wird: die Macht der brennenden Sonne?

«Es kam mir vor, als würde der Konvoi etwas schneller laufen. Um mich herum war immer noch die gleiche helle, sonnenverwöhnte Landschaft. Der Glanz des Himmels war unerträglich. Irgendwann fuhren wir über einen Teil der Straße, der erst kürzlich erneuert worden war. Die Sonne hatte den Teer aufplatzen lassen. Die Füße versanken in ihm und ließen sein glänzendes Fruchtfleisch offen liegen. Über dem Wagen hing der Hut des Kutschers aus gesottenem Leder, der aussah, als wäre er in diesem schwarzen Schlamm geknetet worden. Ich war ein wenig verloren zwischen dem blau-weißen Himmel und der Monotonie dieser Farben, dem klebrigen Schwarz des offenen Teers, dem stumpfen Schwarz der Kleidung und dem Lackschwarz des Wagens. All das, die Sonne, der Geruch von Leder und Pferdeäpfeln im Auto, der Geruch von Lack und Weihrauch, die Müdigkeit einer schlaflosen Nacht, trübte meinen Blick und meine Gedanken. Ich drehte mich noch einmal um: Pérez schien weit weg zu sein, verloren in einer Wolke aus Hitze, und dann sah ich ihn nicht mehr. Ich schaute mich nach ihm um und sah, dass er von der Straße abgebogen war und querfeldein lief. Ich stellte auch fest, dass die Straße vor mir eine Kurve machte. Ich verstand, dass Pérez, der das Land kannte, die kürzeste Strecke nahm, um uns einzuholen. An der Kurve hatte er uns eingeholt. Dann verloren wir ihn. Er nahm den Weg über die Felder wieder auf und so ging es einige Male weiter. Ich spürte, wie mir das Blut in den Schläfen pochte. Alles geschah so überstürzt, sicher und natürlich, dass ich mich an nichts mehr erinnern kann.»

Die Sonne, das Gestirn mit dem verrückten Charme

Nachdem wir mit dem Mordprozess abgeschlossen haben, fahren wir damit fort, die potenziellen anderen Verfehlungen des Sterns, der unsere Tage erhellt und unsere Nächte verdunkelt, zu beurteilen. Eine davon könnte die Ablenkung von Meursaults Aufmerksamkeit sein. Wie wir oben lesen: «Alles geschah dann mit solcher Eile, Gewissheit und Natürlichkeit, dass [Meursault sich an nichts mehr erinnern kann]».» «Mehr von nichts», Der Erzähler hat uns gerade die Einzelheiten der Prozession erzählt. Diese Details würden die meisten Menschen in ihrer Trauer nicht sehen.

Wir erleben hier eine Umkehrung der Aufmerksamkeit. In der Gerichtsverhandlung gegen Meursault wurde dies so beurteilt: Er litt an Apathie und konnte sich nur noch an die Landschaft und das Wetter erinnern. Da wir nun wiederum den Prozess gegen die Sonne führen, wäre der folgende Satz nicht auch korrekt: Er ist zu sehr auf die Elemente rund um die Prozession fixiert und vergisst dabei seine Pflicht, sich zu bemühen.

Ist das ein verdrehter Gedanke? Ich gebe Ihnen Recht. Aber wenn wir diese Feststellung, dass eine Vielzahl von Minderheiten vertreten ist, weiterverfolgen, sehen wir hier eine Hervorhebung derjenigen, die beobachten und staunen können. Eine große Abkürzung? Vielleicht, aber dann... Wer ist der oberste Richter in dem Verbrechen, das «Normale» zu missachten? Wer hat die Regeln und Gesetze, die jede unserer «unnormalen» Handlungen schuldig machen könnten? Wer kann behaupten, dass Mehrheiten seit jeher die Norm sind? Und wie können wir angesichts dieser heiligen Normalität, die sich im Laufe der Zeit so sehr verändert hat, aus einer veränderlichen Realität eine unveränderliche Wahrheit ableiten?

Ich beschuldige also die Sonne und ihre Umgebung, zu schön, zu intrigant, zu effektiv für den Sensiblen und den Beobachter zu sein. Ich erkläre hingegen Meursault für unschuldig der Apathie. Und klage vor allem den dummen Richter an, der das Abnormale im Namen seiner niederträchtigen Normalität verurteilt.

In dieser Schrift setzt sich Albert Camus dank seiner geistigen Intelligenz und seiner starken Sensibilität für all die Fremden im Alltag ein: den Apathiker, den Araber, den Hyperästhetiker, ... den Abnormen. Die Intelligenz eines Mannes im Dienste der Andersartigkeit.

«Dieses brennende Schwert nagte an meinen Wimpern und wühlte in meinen schmerzenden Augen. Da geriet alles ins Wanken. Das Meer führte einen dicken, glühenden Atem mit sich. Es schien, als würde sich der Himmel weit öffnen und Feuer regnen lassen. Mein ganzes Wesen spannte sich an und meine Hand krampfte sich um den Revolver. Der Abzug gab nach, ich berührte den polierten Bauch des Griffs und dort, mit dem trockenen und ohrenbetäubenden Geräusch, begann alles. Ich schüttelte den Schweiß und die Sonne ab. Mir wurde klar, dass ich das Gleichgewicht des Tages zerstört hatte, die außergewöhnliche Stille eines Strandes, an dem ich glücklich gewesen war. Also schoss ich noch viermal auf einen leblosen Körper, in den die Kugeln eindrangen, ohne dass er es merkte. Und es war wie vier kurze Schläge, mit denen ich an die Tür des Unglücks klopfte».»

Im Prozess gegen die Sonne erkläre ich sie also für schuldig, weil sie die Absurdität der Welt repräsentiert, aber nicht für schuldig wegen der Reichtümer, die sie angesichts dieser Absurdität bietet.

Schreiben Sie der Autorin: anais.sierro@leregardlibre.com