Myriam Wahli und die fulminante Kindheit

Le Regard Libre Nr. 39 - Alexandre Wälti

Eine Kinderstimme, die trotz des Ernstes der Realität unbeschwert über die Felder läuft. Der Satz skizziert eine Zusammenfassung von Kommen groß ohne Kommas von Myriam Wahli. Ein erster Roman, der von literarischem Einfallsreichtum und kontrastreichen Emotionen gefärbt ist. Eine Gelegenheit, sie zu treffen und die glitzernde Welt, die in ihren Worten funkelt, genauer zu entdecken.

Es liegt eine gelassene Revolte in der Haltung von Myriam Wahli, langgliedrig, mit einer weiten, goldenen Locke, die nur an einem Ohr hängt, einem schwarzen, dünnen Pullover, der pastellblauen Daunenweste darüber und einer königsblauen Mütze, unter der kaum sehr kurze Haare auf der oberen Stirn hervorkommen. Sie kommt näher, grüßt die Kellnerin von Les Menteurs auf Schweizerdeutsch - ein Dialekt, der so wichtig ist in Kommen groß ohne Kommas, erschienen bei Editions de l'Aire in der Reihe «Alcantara des premiers romans». Sie geht mit schnellen Schritten über den rauen Betonboden der ehemaligen Cardinal-Brauerei in Freiburg.

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Sie gesteht uns, kaum dass sie sich gesetzt hat, dass sie eine Frau des Instinkts ist: «Im Schreibprozess selbst habe ich alles getan, um den Verstand so weit wie möglich auszuschalten und mich ganz auf die Intuition zu verlassen. Ich habe nicht wirklich mit Plänen oder Strategien geschrieben. Einfach, wenn ich Zeit hatte, setzte ich mich an meinen Schreibtisch, hörte Musik und schrieb.» Diese Spontaneität klingt auch in jedem ihrer Worte wie eine ständige Suche nach Einfachheit. Dann fragen wir sie, warum sie die Erwachsenen so sehr bekämpft - die in dem Roman eine Menge einstecken müssen. Sie öffnet ihre dunklen Augen weit, starrt uns an und nuanciert unsere Aussage, indem sie nachlegt: «Es ist eher ein Kampf gegen den Verstand und für die Intuition als gegen die Erwachsenen und für die Kindheit.»

Eine Schriftstellerin, für die Intuition zweifellos wichtiger ist als jede Art von Planung. Das ist nun sehr deutlich geworden. Diese Dringlichkeit des Spontanen passt gut zu Myriam Wahlis rhythmischem Schreiben. Als ob man die Gefühle aussprechen müsste, bevor sie erlöschen. Als ob man sie erbrechen müsste, um sie besser teilen zu können. Als ob man die Emotionen hervorbringen müsste, um den nicht immer einfachen Alltag zu erhellen. Diese manchmal überstürzten Ausbrüche von Kindheitssplittern färben den Ernst, der die Familie in Kommen groß ohne Kommas. Eine Schüssel voll Kindheit für einen Hauch von Freiheit. Der Roman verdient es, laut gelesen zu werden, da der Tonfall des Schreibens auch etwas über den Alltag des kleinen Mädchens im Zentrum der Geschichte aussagt. Myriam Wahli bestätigt unseren Eindruck mithilfe einer Metapher und am Beispiel der Radioepisode: «Tatsächlich kommt die reale Welt aus dem Radio wie eine Vermicelles-Presse. In ihrem Mechanismus herrscht ein ständig zunehmender Druck. Ich habe diese Passage bereits laut gelesen und ihr Rhythmus erhöht zweifellos den Druck im Leser. Übrigens lässt die Kleine direkt danach auf dem Weg zur Schule so viele Wörter wie möglich liegen».»

Jedem seine Blumenwiese

Der Rossé dient als Gegengewicht zur Schwere der Familie. Ein einsamer Mann, der oft auf einer Bank sitzt - «wie auf der Kommode mit allen Schubladen drin», wie das Mädchen sagt -, ist ein Mann, der sich in der Familie wohlfühlt.  der die Region überragt; zu dem sie mehrmals flieht und der, wie sie noch im Roman sagt, «das Meer in den Augen» hat. Myriam Wahli gesteht uns, dass diese Figur tatsächlich ihre «Blumenwiese» ist. Das Gespräch wird dann wacher, fast engagiert - sie streckt ihre Arme auf dem langen Holztisch aus und beugt sich vor -, als wir auf die Rolle des Rossé zu sprechen kommen. Unserer Meinung nach hätte er mehr Tiefe verdient. Die Schriftstellerin akzeptiert und empfindet die Kritik nicht als etwas Negatives. Stattdessen gibt sie nachdenklich zu, «dass es immer gut ist, das, was wir schreiben, in Frage stellen zu müssen». Nach einem Seufzer der Erleichterung fügt sie hinzu, dass Le Rossé «der Pate für alles oder der idealisierte Großvater ist, zu dem man flüchtet, wenn die Not zu groß ist». Vor allem ist er die «positive Autorität», die sie sich als Kind gewünscht hätte.

Auf die Frage nach der größeren Verbindung, die sie zwischen Le Rossé und der Familie des kleinen Mädchens hätte aufbauen können, antwortet Myriam Wahli nach einigem Nachdenken, wobei ihr halber Blick zum Fenster hängt, dass er «dann zum Komplizen der Schwere der Familie geworden wäre.» Folglich «musste er völlig außerhalb stehen, um ein Gegengewicht zum sozialen, religiösen und familiären Korsett zu bilden». Sie endet lakonisch: «Er war nötig, um die Kleine aus diesem klebrigen Ding herauszuholen.» Sie fügt noch hastig hinzu, dass das kleine Mädchen «die Nadel in den Ballon steckt», den starren familiären Rahmen durch ihren Freiheitsdrang sprengt; ihre einzige Revolte besteht darin, einen Blick auf die Familie zu werfen, der «manchmal weh tut».

Der Geruch des Tagesmenüs füllt allmählich den großen betonierten Raum, der wie eine gemütliche Kantine aussieht. Die langen Holztische und die Stühle mit einer kleinen goldenen Medaille, die in die Rückenlehne geschraubt ist und mit 1788, dem Gründungsjahr der Brasserie Cardinal, gestempelt ist, sind noch leer. Einige Gäste kommen «tröpfchenweise», wie uns die Spiegelwand vor uns verrät. Ein Koch erhebt die Stimme. Unsere Diskussion wird technischer, es ist an der Zeit, über Stil oder etwas Ähnliches zu sprechen.

Wenn aus Landschaft Landschaft wird

Wir heben natürlich die Entscheidung hervor, im Fließtext zu schreiben, ohne Kommas. Myriam Wahli hält inne, schaut entspannt, bricht in Gelächter aus und schafft es gerade noch, die wenigen Worte zu sagen: «Kommen wir wieder zum Erbrechen!» Nach diesem gemeinsamen Lachen erklärt sie uns jedoch, dass ihre erste Seite ohne Kommas erschienen sei und dass dies keine vorherige Entscheidung gewesen sei. Auch hier hat sie einfach auf ihre Intuition gehört und ist ihr stur gefolgt. Sie weist darauf hin, dass sie sehr langsam und wenig schreibt und ihre Texte nie überarbeitet, sodass sie den Moment des Schreibens unter keinen Umständen unterbrechen sollte.

Eine weitere stilistische Besonderheit des Romans ist der Vergleich. Es gibt viele Vergleiche, die die Glaubwürdigkeit des Mädchens stärken, da sie das, was sie sieht, oft mit kindlichen Elementen verbindet. Sie nimmt die Welt mit ihren Worten wahr: einen Hügel wie den Bauch eines großen Mannes zum Beispiel. Myriam Wahli betont, dass sie «dieses Buch nicht absichtlich geschrieben hat, wirklich nicht». Nach einem Seufzer gibt sie zu, dass es auch «viele Konjunktionen gibt und an sich ist es eine schlechte Schreibweise, es ist behindert.» Ihr Tonfall scheint jedoch eine neckische Freude daran zu verraten, so zu schreiben - zum Glück -, auch wenn sie zugibt, dass unsere Frage sie insofern zum Nachdenken bringt, als ihr das noch niemand zuvor gesagt hat.

So schreibt sie die nuancierten Farben der Kindheit zwischen Fluchten und Verletzungen mit einem Schreibstil, der «langsam und gleichmäßig, wenn auch nahe am Erbrochenen, an der Loghorrée» ist, wie sie uns immer wieder mit derselben Selbstironie versichert. Unser Austausch strahlt schließlich eine Bewunderung - das Wort ist nicht zu viel, wenn man ihre dunklen Augen betrachtet, die plötzlich hell funkeln - für Ramuz aus. Ein Autor, der «keine Angst hat, die Wörter aufeinanderprallen zu lassen», und der sich natürlich in unserer Diskussion aufdrängt. Sie spricht konkret über den Roman Derborence - ist sicherlich ein Wunderwerk: «In diesem Roman prallen nicht nur Wörter aufeinander, sondern auch Steine (Lachen). Ramuz ist inspirierend, weil er oft von einer recht kleinen Gemeinschaft von Menschen ausgeht. Und ... er bringt immer eine ungewöhnliche Spannung hinein. Für mich ist ein guter Roman wie ein Gewitter in einem kleinen Bergdorf. Der Teil, der sich vor und nach dem Gewitter abspielt, ist besonders interessant. Ich mag diesen Autor vor allem (seine Stimme wird immer enthusiastischer), weil jedes Element der Landschaft fast genauso wichtig ist wie die Figuren. Und das finde ich wunderbar! Wenn die Landschaft fast eine eigene Figur ist. Das ist sehr wichtig für mich».»

Lesen ist gut für den Geist

Nach und nach kommen wir zum Ende unseres Gesprächs. Gerade als die Kellnerin uns fragt, ob «wir alles haben», was wir brauchen, an unserem Tisch. Wir nicken mit dem Kopf. Dann stellen wir die traditionelle Frage, die unsere Treffen immer abschließt: Was sollen unsere Leser lesen? Zunächst natürlich Ramuz, den Myriam Wahli «liebt», und dann zitiert sie noch Folgendes Der Mann, der lacht von Victor Hugo, der sie «sehr erschüttert» hat - angesichts der gewechselten Worte gar nicht so erstaunlich - und empfiehlt nachdrücklich Der Sommer der Aasfresser von Simon Johannin, «auch wenn es ein ziemlich düsteres Buch ist».»

Wir unterhalten uns noch ein paar Minuten ganz entspannt, ohne Mikrofon. Wir haben gerade genug Zeit, um mit den Fingern auf bestimmte Institutionen zu zeigen, die zwar sehr nützlich und bereichernd sind, aber auch uniformierend wirken, oft die Intuition zermalmen, die Vorstellungskraft einschließen und manchmal der menschlichen Natur, der Freiheit des Seins und den Ergüssen des Herzens zuwiderlaufen, die für das innere Gleichgewicht unerlässlich sind.

Myriam Wahli geht dann so, wie sie gekommen ist: mit einem lebhaften und entschlossenen Schritt. Wie dieser Satz aus dem Roman, der ihrer Meinung nach die Intention des Buches zusammenfasst: «Ich komme mit all diesen Wörtern, die sie mir in den Kopf gesetzt haben, und ich gehe mit tanzenden Bienen wieder weg.» Und diese abgehackte, klare Antwort, als wir den obigen Satz ihrem Kommentar unterzogen: «Zu viele Wörter sperren ein. Zu viele Worte belasten. Zu viele Worte begrenzen. Zu viele Worte blockieren das Sein, das Sein, das Fühlen der Dinge.»

Schreiben Sie dem Autor : alexandre.waelti@leregardlibre.com

Fotocredit: © Anja Fonseka