Literatur

Silvester mit «Le Gros Poète» verbringen»

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geschrieben von Diana-Alice Ramsauer · 11. Januar 2022 · 0 Kommentare

Bücher am Dienstag - Diana-Alice Ramsauer

«Erzähl mir etwas Schönes», «Erzähl mir eine Geschichte, sagt Kätzchen». Das ist es, was eine der Figuren in dem Buch den dicken Dichter unermüdlich fragt. Doch die Erzählungen sind nie sehr fröhlich. Manchmal sind sie sogar schrecklich. Das Buch des Schweizers Matthias Zschokke gehört aufgrund seiner Schreibweise zu den Büchern, die man besser hören als lesen sollte, weil die Schrift (und die Übersetzung von Isabelle Rüf) so poetisch ist. Ich habe das Buch daher laut gelesen. Ich empfehle Ihnen, das Gleiche zu tun.

– Na, bist du fertig? Der dicke Dichter? War es gut?

– Ich weiß nicht so recht, was ich dir darauf antworten soll … Das war faszinierend.

– Daraus schließe ich, dass es langweilig war.

– Nein, überhaupt nicht. Es ist nur so, dass das nicht die Art von Büchern ist, die ich normalerweise lese. Es ist ein bisschen so, als würdest du eine Ausstellung mit impressionistischen, pointillistischen oder sogar abstrakten Gemälden besuchen und von Bild zu Bild gehen. Manchmal ist es schön, bewegend, manchmal versteht man es nicht. Man lässt die Atmosphäre des Künstlers auf sich wirken. Man erkennt wiederkehrende Motive, eine Entwicklung im Stil oder in den Darstellungen. Und dann verlässt man die Ausstellung – es ist schwer, das in Worte zu fassen. Also gehst du mit deinen Freunden auf einen Drink, und jeder erzählt, was er empfunden hat, welches Werk ihm am besten gefallen hat. Aber du fängst nicht an, eine «Geschichte» über die Ausstellung zu erzählen. Das ist der Eindruck, den ich davon habe Der dicke Dichter.

– Aber es gibt doch einen roten Faden…

– Ja, ja, ganz kurz. Es ist die Geschichte eines Schriftstellers oder Dichters. Er ist dick. Er ist reich. Er ist nett. Und er versucht ein wenig verzweifelt, den Roman des Jahrhunderts über die Großstadt Berlin zu schreiben. Sein Leben scheint ziemlich sinnlos zu sein. Als wäre es ein Wartezimmer vor dem Tod. Und dann erlebt er diesen Tag, den 31. Dezember, Kapitel für Kapitel immer wieder neu. Es ist immer Silvester. Eigentlich soll man von einem Jahr ins nächste gleiten … aber es geht nie wirklich weiter zum nächsten. Man bleibt an diesem letzten Tag des Jahres hängen. Zwischendurch werden uns im Buch jede Menge Anekdoten erzählt, es passiert viel, aber da ist dieses Ritual des «großen Dichters», immer am 31. Dezember. Er durchquert die Straßen Berlins, geht am Zoologischen Garten vorbei, begibt sich in sein Büro und versucht zu schreiben. Man hat den Eindruck, seine Erlebnisse immer wieder mit ihm zu durchleben, in einem Kreislauf. Man muss dazu sagen, dass das Buch 1994 in der deutschen Originalfassung erschienen ist. Die Version, die gerade herausgekommen ist, ist die französische Übersetzung. Und Matthias Zschokke scheint von diesem Berlin der Wiedervereinigung erzählen zu wollen. Doch er kommt nicht weiter. Und dann befinden wir uns plötzlich doch im Frühling, als hätten wir endlich etwas hinter uns gelassen. Als wäre es diesmal endgültig geschafft, als wäre die Mauer wirklich gefallen und wir könnten in eine neue Ära übergehen. Nun ja … das ist zumindest eine Interpretation.

– Und was wirst du dann in deiner Kolumne schreiben?

– Na ja… genau das.

In dieser (tatsächlichen) Diskussion, die ich heute für Sie wiedergebe, möchte ich noch einige Punkte hinzufügen, die sich aus früheren Nachbesprechungen und nachträglichen Überlegungen ergeben haben.

Zunächst einmal möchte ich eines klarstellen: Dieses Buch konnte ich nur laut vorlesen. Als ich vor einigen Wochen damit anfing, war ich nicht in der Lage, den Worten, Sätzen und Gedanken dieses «dicken Dichters» zu folgen. In meinem Kopf ging es in alle Richtungen durcheinander – genau wie in seinem, nehme ich an. Also habe ich versucht, es eben wie Poesie vorzulesen. Plötzlich war der Rhythmus der Wörter viel verständlicher. Als ob der Fluss das Wichtigste wäre und nicht jede einzelne Wortgruppe für sich. Man muss dazu sagen, dass die Sätze manchmal eine ganze Seite füllen, in einer Abfolge von Kommas, Verben, Adjektiven und aufeinanderfolgenden Handlungen.

Um diese Rezension abzurunden, halte ich es noch für notwendig, einige der wiederkehrenden Motive dieses Werks zu beschreiben. Zunächst einmal die Beziehung der Figur zu den Menschen in ihrem Umfeld. Er scheint eine Freundin/Geliebte zu haben, mit der er Momente der Zärtlichkeit, des Sex und des Trostes verbringt. Und dann gibt es noch denjenigen/diejenige, den/die er «Kätzchen» nennt. Ein kleines «böses Elfenwesen», wie es auf der Rückseite des Buches heißt – oder aber sein Alter Ego, sein schlechtes Gewissen oder sein imaginärer Freund/Feind. Er führt Dialoge mit diesem kleinen Wesen, denn dieses bittet ihn unaufhörlich, Geschichten zu erzählen. Wenn möglich «etwas Schönes». Aber das ist es nie. Jedes Mal sind es kleine Geschichten aus dem Alltag, denen man systematisch den Lack abgekratzt hätte: Man serviert uns die rohe und sogar zynische Sicht auf eine bestimmte Realität.

Matthias Zschokke zeichnet kein schönes Bild der Welt. Es herrscht große soziale Unsicherheit. Eine Frau, die in der U-Bahn von ihrem Mann verprügelt wird. Eine Geschichte, die wir hören, die uns Angst macht, uns ein ungutes Gefühl bereitet, uns aber keineswegs dazu bewegt, irgendetwas zu unternehmen. Obdachlose, an denen man auf der Straße vorbeigeht. Die zum Stadtbild gehören. Die einfach da sind. Und das war’s dann auch schon. Ältere Männer, «im mittleren Alter», die glauben, endlich alles verstanden zu haben, bevor ihnen klar wird, dass das, was sie endlich begriffen haben, nun zu einer anderen Welt gehört. Zur Vergangenheit.

Schließlich wartet der «Große Dichter». Nichts. Er wehrt sich gegen dieses Bedürfnis nach tun. Immer etwas tun. Er wehrt sich gegen diesen Zwang, um jeden Preis nützlich zu sein. Er fordert sich den Luxus, zu schlafen und zu nichts zu dienen. Einfach nur zusehen, wie sich ein Schmetterling auf der Fensterbank niederlässt. Durch Straßen schlendern, an die sich niemand erinnern wird.

«So gelang es ihm, dass am Ende, als er starb, tatsächlich niemand bemerkte, dass er fehlte.» Das war eines der wenigen Ziele seines Lebens.

Eine meiner ehemaligen Französischlehrerinnen unterteilte Bücher in drei oder vier Kategorien. Da gibt es die «Badewannenbücher». Die «Sessel-Bücher». Die «Küchentisch-Bücher». Die «Schreibtisch-Bücher». Sozusagen vom «einfachsten» bis zum «anspruchsvollsten». Der dicke Dichter schwankt zwischen «der Badewanne» und «dem Schreibtisch». «Badewanne», weil man es wie einen Vogelgesang betrachten kann. «Schreibtisch», weil es ein echtes Labyrinth ist.

Schreiben Sie der Autorin: diana-alice.ramsauer@leregardlibre.com

Beispielbild:
Es ist immer noch Silvester, und wir bleiben an diesem letzten Tag des Jahres hängen, wie in einem Kreislauf: Der Große Dichter durchquert die Straßen Berlins, kommt am Zoologischen Garten vorbei, geht in sein Büro und versucht zu schreiben.

Bildnachweis: © DR